Mario Campaña - Baudelaire: juego sin triunfos

Está el hombre de la pipa. Abismado. Sobre un libro.

Y el hombre del puro. El gigante que una noche alucinada mide su estatura con la columna Vendôme;

Está el histrión.

El que hubiera querido ser Papa. O comediante. El que juega con

Las palabras como con fuegos de artificios;

El imitador: el que habla

Con palabras de otros;

El hombre que cultiva la histeria con alegría y terror. Para ser otro.

Otros. Por voluntad propia.

Para vivir

Bien lejos de todos. Anywhere out of the world;

El que dice: «hay que estar siempre ebrio, de vino, de virtud o de poesía, pero Siempre ebrio»;

Y está el hombre de los pactos, el que una vez aprendió a pactar,

Mejor dicho, a negociar. Todos los días. Con dios y el diablo,

Por una idea fija.

«Tengo que escribir la historia de una idea fija», anotó.

Cuando se disponía a contar la vida de Théophile Gautier. El escritor,

Dice, es el hombre que hace de su deber una idea fija.

Porque él es un hombre de idea fija: tiene un destino.

Es decir, está el hombre que tiene un destino. El

Que ha aprendido por caminos misteriosos que hay un lugar en el Futuro, en el cielo glorioso de los hombres póstumos, con

Su nombre. El hombre

Que ha descubierto que la tarea de su vida, el arduo empeño de toda

Su existencia, es conseguir que ese destino

No se disipe, que adquiera el vigor y el espesor, la materialidad de su

Cumplimiento;

Y está también el hombre del martirio.

El que sabe que por ese destino alguien, quizá dios, quizá los otros

Hombres, no dejarán de pedirle un precio. Que pague un precio. Su

Frimientos y vejaciones.

«La posteridad me concierne», dice, a los veinticuatro años. «Mi destino se cumplirá», insiste.

«Dime que tienes confianza en mi destino», pide a su madre.

Está el hombre fascinado por lo sobrenatural, el que busca lo infinito en lo finito. La poesía en las palabras.

Y el hombre del equívoco:

Mucha gente se volcó, con una cándida curiosidad, alrededor del autor de Las flores del mal. El autor de las Flores en cuestión no podía ser sino alguien de una excentricidad monstruosa. Todos esos canallas me han tomado por un monstruo, y cuando vieron que yo era frío, moderado, educado —y tenía horror de los librepensadores y de toda la estupidez moderna, decretaron (supongo) que yo no era el autor de mi libro… ¡Qué confusión cómica entre el autor y el tema! Ese maldito libro (del que estoy muy orgulloso) es pues muy oscuro, ¡bien ininteligible! Llevaré por mucho tiempo la pena de haber osado pintar el mal con algún talento.

En el origen, el equívoco:

«Pido a todo hombre que intente mostrarme lo que subsiste de la vida».

En el final, el equívoco:

«Los perros son los únicos vivos; son los negros de Bélgica».

«Capitulo sobre los perros, en quienes parece refugiarse la vitalidad ausente en otra parte».

He aquí un

Emblema, un propósito: «Glorificar el vagabundaje». El hombre

Que descubre «la verdadera

Grandeza del paria».

Es el hombre de la guerra. El de «la santidad de la pena de muerte»: «La pena de muerte es el resultado de una idea mística, totalmente incomprendida hoy». «No hay más gobierno razonable y firme que la aristocracia. Monarquía y República basadas en la Democracia son por igual absurdos y débiles».

«Sólo hay tres seres respetables:

«El sacerdote, el guerrero, el poeta. Saber, matar y crear. Los demás hombres son disponibles y sujetos a prestaciones personales, hechos para la caballeriza, es decir, para ejercer eso que llaman profesiones».

¿Un rebelde?

¿Un monstruo?

¿Un trasgresor?

El primer vidente, rey de los poetas, UN VERDADERO DIOS,

respondería Rimbaud.

El hombre que decide no establecerse en ningún lugar.

El que

Conoce nuestro más íntimo deseo: