Carlos Laredo - Puente a ningún sitio, Otro caso más del cabo Holmes

El cabo primero José Souto está disgustado porque no consigue avanzar en la investigación del triple asesinato cometido en la aldea de Lires hace más de un año. Una familia entera, fríamente asesinada una noche, sin motivo aparente. No hay huellas, no hay testigos. Su amigo, el millonario detective Julio César Santos acude en su ayuda.

Nadie se beneficia, aparentemente, del crimen. Solo, quizá, una pariente lejana que vive en Bruselas, pero que tiene una coartada irrefutable.

La paciencia del cabo Holmes (como llaman sus amigos al jefe del puesto de la Guardia Civil de Corcubión, en la Costa de la Muerte Gallega), su metodología y el ingenio de su amigo Santos, libre de ir y venir a su antojo sin sujetarse a ninguna regla, consiguen poco a poco horadar el muro que protege a los posibles culpables del crimen, incluidos algunos miembros de los servicios secretos belgas, en una interesante intriga salpicada de pistas falsas, muertes de testigos y otras dificultades.

La novena novela de la serie del Cabo Holmes, como todas las anteriores, narra con un lenguaje sencillo y preciso, y con ciertos toques de humor, una historia que mantiene en vilo al lector de principio a fin.

un caso del cabo Holmes

Carlos Laredo

Índice

Como en todas las novelas de la serie del cabo Holmes, tanto los hechos como los personajes son inventados. Cualquier parecido o coincidencia con sucesos y personas de la vida real es mera e involuntaria coincidencia.

La mayoría de las localidades y lugares que se describen existen, pero los establecimientos públicos, instituciones y organismos oficiales que se citan y que también existen solo se mencionan para dar un toque realista a la narración y, por supuesto, no tienen nada que ver con los hechos imaginarios que constituyen la trama de la novela.

Tres Cantos (Madrid), a 14 de noviembre de 2021

Nunca hasta entonces había tenido que hacer frente el cabo primero José Souto, jefe provisional del puesto de la Guardia Civil de Corcubión (A Coruña), a un caso de asesinato en el que, un año después de ocurrido, aún no dispusiera de ninguna pista, ningún indicio, ningún testigo, absolutamente nada que hiciera que su investigación tuviese un sentido o siquiera un principio o un mínimo hilo del que tirar. En esa situación se encontraba en aquel momento la investigación del triple asesinato de Lires, que había causado estupor en toda la comarca durante el otoño del año anterior y que los lugareños llamaban «el crimen del puente» porque tuvo lugar en la casa más próxima al puente peatonal sobre el río Castro, ya muy cerca de su desembocadura en la modesta Ría de Lires. Un bonito puente de piedra blanca construido con fondos de la Comunidad Europea para facilitar el paso de los peregrinos en la última etapa del Camino de Santiago hacia el Cabo Finisterre.

El cabo primero José Souto solamente disponía de un dato: una señora mayor que vivía a unos cincuenta metros de la casa de los Quintela, las víctimas, aseguraba haber visto la noche del crimen, último miércoles de noviembre, un coche de tamaño medio y color oscuro aparcado delante de la cancela. No lo había visto ni llegar ni marcharse. Solo lo vio allí parado cuando salió de su casa un momento, sobre las diez de la noche, para soltar al perro. Un dato que quizá fuera de alguna utilidad contrastado con otros, pero que, al no haber ningún otro, resultaba por completo intrascendente. De noche, un coche de tamaño impreciso y color oscuro podía ser de cualquier marca y modelo y de cualquier color, desde negro o azul hasta gris o rojo.

Un caso desesperante para el agudo y metódico guardia civil al que sus amigos y colaboradores más íntimos llamaban cariñosamente Holmes y que, aunque tratara de disimularlo, se ponía de muy mal humor cada vez que se acordaba del asunto, que era casi todos los días. Y mucho más cuando alguien le preguntaba si había alguna novedad, como cuando se le pregunta a un pescador sentado al borde del muelle: «¿Qué, pican?».

Un año era demasiado tiempo. Todo parecía indicar que el caso no se resolvería nunca a pesar de su gravedad y de que los hechos ocurrieran en una aldea de poco más de cien habitantes, en la que todos se conocían y donde era muy difícil que un forastero pasara inadvertido. Sin embargo, alguien tuvo que llegar hasta allí aquella noche del treinta de noviembre, dejar su coche cerca de la cancela de la casa de los Quintela, cometer el crimen y marcharse por donde había venido sin que nadie lo viera. ¿Alguien de la aldea? ¿Alguien de fuera? Ni siquiera a esas dos sencillas preguntas era capaz de responder el cabo Souto.

Cuando el detective madrileño Julio César Santos se enteró por su común y bella amiga la procuradora Marimar Pérez Ponte de que Souto aún no había descubierto nada sobre el o los asesinos de los Quintela y de que estaba cada vez más preocupado y malhumorado, llamó a Lolita Doeste, la mujer de José Souto, para interesarse por su amigo. Lolita le dijo que su marido estaba de un humor de perros porque era la primera vez en sus casi veinte años de guardia civil que le ocurría algo semejante.

—Pepe está desesperado —le comentó Lolita al detective—. Pretende que todos creamos que no le importa, pero está estresado. Ya sabes cómo es. Tiene mucho amor propio y le parece que si no resuelve el caso es porque no hace bien su trabajo. Ya me dirás. Por un caso que no consigue resolver en veinte años. ¡Como si todos los crímenes se resolvieran! De verdad, César, lo está pasando fatal. ¿No tendrás pensado por casualidad venir por aquí?

—No pensaba ir hasta fin de año, pero me preocupa lo que me dices de Pepe. —Se quedó un momento pensando—. ¿Sabes qué te digo? Como no tengo nada especial que hacer, mañana me acerco y hablamos—. Lo dijo como si Corcubión estuviera al lado de su casa.

—No sabes cuánto te lo agradezco, César. Te lo agradezco de veras porque, cuando vienes, Pepe se pone de buen humor.

—Invítame a cenar mañana y no se hable más.

Julio César Santos solía pasar un par de temporadas al año en Vilarriba, municipio de Corcubión, donde tenía una magnífica propiedad, guardada por un matrimonio que vivía en una casita dentro de la misma finca. Él, Remigio, era un guardia civil retirado y ella, Aurora, se ocupaba de tener la casa grande siempre a apunto y era, además, muy buena cocinera. Cuando Santos decidía ir a Vilarriba, llamaba por teléfono a los guardas, bajaba al patio interior de su casa en la calle de Serrano, donde guardaba su Porsche, y salía de viaje como si fuera al restaurante o a dar una vuelta, sin más preparativos ni equipaje. Eso fue lo que hizo al día siguiente sobre las doce, después de desayunar, ya que, si podía evitarlo, jamás madrugaba. Llegó a la finca de Galicia un poco después de las seis y media de la tarde. Al entrar en la casa, a la que los aldeanos de los alrededores llamaban pazo (palacio o casa señorial antigua, en gallego) por sus dimensiones y elegancia, tuvo la agradable sensación de salir del mundo que lo rodeaba a diario y penetrar, como en un sueño, en otro irreal. A Santos, que era madrileño de pura cepa y tenía un bonito chalé en Miraflores de la Sierra, en el que pasaba parte del verano y muchos fines de semana, le encantaba su casa de la Costa de la Muerte, con su gran parque, el pinar al fondo de la finca, las enormes matas de hortensias que adornaban los muros de granito del edificio y el olor a mar que le llegaba desde la cercana playa de Arnela, con el viento y el orballo.