Marilyn Manson - La larga huida del infierno

La larga huida del infierno (The Long Hard Road Out of Hell) es la autobiografía de Marilyn Manson, líder de la banda homónima. El libro fue publicado el 14 de febrero de 1998 y escrito con la ayuda de Neil Strauss como escritor fantasma.

Relata la vida de Manson desde que era un niño hasta los eventos del polémico Dead to the World Tour. También habla sobre los fetiches de su abuelo, incluyendo el bestialismo y el sadomasoquismo, influenciando la formación de Marilyn Manson and the Spooky Kids, y la grabación de Antichrist Superstar. Sus últimas páginas son el diario de la banda durante la gira, documentando eventos en los camerinos y las reacciones de la gente. El libro también incluye numerosas referencias hacia su vida de drogas, sexo, y relaciones disfuncionales que atribuye como causas a su statu quo. También presenta sus trabajos periodísticos, incluyendo un artículo sobre una dominatrix que entrevistó para 25th Parallel.

Marilyn Manson

ePub r1.2

RLull 04.04.16

Título original: The long hard road out of hell

Marilyn Manson, 1998

Traducción: Mireia Porta i Arnau

Ilustraciones: Sigismondi Floria, Dean Karr, Joseph Cultice, Jeffery Weiss, Jim Lanza, Gene Shaw, Blanche Barton, Myk Mishoe, Monét Mazur, Melissa Auf Der Maur, Bob Mussell, Allen Mandelbaum (ilustración del Infierno de Dante)… resto de fotos cortesía de la colección del autor

Diseño de cubierta: P. R. Brown

Editor digital: RLull

ePub base r1.2

A Barb y Hugh Warner

Que Dios les perdone

por haberme traído a este mundo.

EL HOMBRE QUE TEMES

«Entre todas las cosas que pueden ser contempladas bajo la concavidad de los cielos, nada es visto que sacuda más el espíritu humano, que embelese más los sentidos, que provoque más terror o admiración que los monstruos, prodigios y abominaciones a través de las cuales vemos los trabajos de la naturaleza invertidos, mutilados o truncados».

—Pierre Boaistuau, Histories Prodigieuses, 1561

CÍRCULO UNO: LIMBO

Para mí el infierno era el sótano de mi abuelo. Apestaba como un baño público, y estaba casi igual de sucio. El húmedo suelo de cemento estaba cubierto con latas de cerveza vacías y todo estaba envuelto con una película de grasa que probablemente no había sido limpiada desde que mi padre era un niño. Accesible solamente a través de unas destartaladas escaleras de madera fijadas a una tosca pared de piedra, el sótano estaba prohibido para todos excepto mi abuelo. Éste era su mundo.

Colgando de la pared había una pera para enemas de color rojo descolorido, símbolo de la confianza equivocada que Jack Angus Warner tenía en el hecho de que ni siquiera sus nietos se atreverían a pasar. A su derecha había un deformado gabinete, dentro del cual había una docena de viejas cajas de condones genéricos a punto de desintegrarse; una lata oxidada de spray desodorante femenino; un puñado de esas cubiertas de látex para dedos que usan los doctores para exámenes proctológicos; y un Fraile Tuck de juguete que mostraba una erección cuando su cabeza era presionada hacia abajo. Debajo de las escaleras había un estante con alrededor de diez latas de pintura las cuales, después descubrí, contenían 20 cintas porno de 16 milímetros cada una. Coronándolo todo había una pequeña ventana cuadrada —parecía un vitral, pero en realidad estaba cubierto con un limo gris— y mirar a través de ella era como observar hacia la oscuridad del infierno.

Lo que más me intrigaba del sótano era la mesa de trabajo. Era vieja y toscamente construida, como si hubiese sido hecha hace siglos. Estaba cubierta de peluche naranja oscuro que parecía el cabello de una muñeca Raggedy Ann, excepto que había sido manchado de años de tener herramientas sucias encima. Un cajón había sido torpemente construido en ella, pero siempre estaba bajo llave. En las vigas del techo había un espejo barato de cuerpo completo, de los que tienen marco de madera para ser clavado en la puerta. Pero estaba clavado al techo por alguna razón —yo solo podía imaginarme el porqué. Aquí fue donde mi primo, Chad, y yo empezamos nuestras diarias y progresivamente más atrevidas intrusiones dentro de la vida secreta de mi abuelo.

Yo era un escuálido muchacho de 13 años, pecoso y con un corte de hongo cortesía de las tijeras de mi madre; él era un delgado muchacho de 12 años con pecas y dientes de conejo. No queríamos nada más que llegar a ser detectives, espías o investigadores privados cuando creciéramos. Fue mientras tratábamos de desarrollar las habilidades requeridas para el espionaje cuando fuimos expuestos por primera vez a toda esta iniquidad.

Al principio, todo lo que queríamos hacer era escabullirnos en el sótano y espiar al abuelo sin que él lo supiera. Pero una vez que empezamos a descubrir todo lo que había escondido ahí, nuestros motivos cambiaron. Nuestras incursiones dentro del sótano al volver de la escuela se convirtieron en parte unos muchachos adolescentes queriendo encontrar pornografía para masturbarse y en parte una mórbida fascinación por nuestro abuelo.

Casi todos los días hacíamos nuevos y grotescos descubrimientos. Yo no era muy alto, pero si me balanceaba con cuidado en la silla de madera de mi abuelo podía alcanzar el espacio entre el espejo y el techo. Ahí encontré una pila de fotos de bestialismo en blanco y negro. No eran de revistas: eran fotografías individualmente numeradas que parecían escogidas de un catálogo que las enviaba por correo. Eran fotos de principios de los setenta de mujeres montando penes gigantes de caballos y chupando penes de cerdos que parecían suaves sacacorchos de carne. Yo había visto Playboy y Penthouse antes, pero estas fotografías eran de otra categoría totalmente diferente. No era sólo que fueran obscenas. Eran irreales —todas las mujeres mostraban una inocente sonrisa infantil mientras se la chupaban y follaban a estos animales.

También había revistas fetichistas como Watersports y Black Beauty escondidas detrás del espejo. En vez de robar la revista completa, con una navaja cortábamos cuidadosamente ciertas páginas. Después las doblábamos en pequeños trozos y las escondíamos debajo de las grandes rocas blancas que rodeaban la entrada al porche de la casa de mi abuela. Años después, regresamos a buscarlas, aún estaban ahí —pero raídas, deterioradas y cubiertas de lombrices y babosas.

Una tarde de otoño mientras Chad y yo estábamos sentados en el comedor de mi abuela después de un día particularmente aburrido en la escuela, decidimos averiguar qué había dentro del cajón de la mesa de trabajo. Siempre obstinada en atiborrar a su familia de comida, mi abuela, Beatrice, nos forzaba a comer pastel de carne y gelatina que parecía estar hecho principalmente de agua. Ella venía de una rica familia y tenía toneladas de dinero en el banco, pero era tan avara que trataba de hacer que una sola caja de gelatina durara meses. Ella solía usar medias enrolladas hasta los tobillos y extrañas pelucas grises que obviamente no le favorecían. La gente siempre me decía que me parecía a ella porque ambos éramos delgados y teníamos la misma estrecha estructura facial.