David Lagercrantz - El enigma Turing

8 de junio de 1954, plena Guerra Fría. Alan Turing, el matemático visionario, es encontrado muerto en su casa de Wilmslow, Inglaterra. Junto al cuerpo, una manzana a medio morder con evidentes restos de cianuro parece haber sido la causa.

La investigación de lo que parece un claro caso de suicidio es encargada al joven inspector de policía Leonard Corell, que muy pronto empieza a albergar dudas en el curso de sus averiguaciones. ¿Por qué motivo la documentación relativa a Turing es altamente confidencial y ha sido clasificada? ¿Tuvo algo que ver su implicación en Enigma, la máquina de su invención que logró descifrar los códigos nazis? Su reciente condena por homosexualidad hizo saltar las alarmas en el seno de los servicios secretos: ¿pudo haber sido chantajeado por espías soviéticos, convirtiéndolo en un agente doble? ¿Podría tratarse de un complot en el que están implicadas las más altas instancias del país?

David Lagercrantz

ePub r1.0

Libros4 21.03.2017

Título original: Syndafall i Wilmslow

David Lagercrantz, 2009

Traducción: Mónica Corral & Martin Lexell

imagen de la portada: Elisabeth Ansley

Editor digital: Ebooks

ePub base r1.2

Más libros en www.Libros4.com

Para Anne, Signe, Nelly y Hjalmar

*

¿Cuándo tomó la decisión?

Ni él mismo lo sabía. Pero, una vez que las dudas se disiparon para sólo percibirse como lejanas voces, el peso sordo que abrumaba su cuerpo se convirtió en una palpitante ansiedad, a la que, ahora se daba cuenta, había echado de menos. La vida cobró una mayor intensidad. Incluso veía que los cubos azules del cuarto donde había instalado su pequeño laboratorio tenían un lustre nuevo y más vívido, y en cada observación cabía un mundo entero, toda una cadena de pensamientos y sucesos. La mera idea de intentar resumirlos sería absurda, o incluso deshonesta.

Un sinfín de imágenes interiores y exteriores desfiló ante sus ojos, y, aunque la respiración se le había acelerado hasta resultar dolorosa, en su cuerpo vibraba una presencia intensa que rayaba en lo placentero, como si la decisión de morir le hubiese devuelto la vida. Encima de una mesa gris, que tenía delante, salpicada de manchas y de pequeños agujeros que en parte eran quemaduras, pero también otra cosa, algo pringoso, había un hornillo, un par de botellas de un líquido negro y una cucharilla de té dorada que iba a desempeñar cierto papel en la historia. Fuera se oía la lluvia. Caía sin cesar. Nunca antes se había abierto el cielo de esa manera en Inglaterra durante las fiestas de Pentecostés, y quizá eso también afectara a su decisión.

Probablemente le influyesen detalles más bien insignificantes, como su alergia al polen y que sus vecinos, los señores Webb, acababan de mudarse a Styal. Tuvo la sensación de que la vida se alejaba o, incluso, que se desarrollaba en algún otro lugar al que no había sido invitado. No era muy propio de él permitir que algo así le alterara tanto; aunque, pensándolo bien, quizá tampoco fuese tan raro. Es verdad que lo cotidiano no le afectaba como podía afectarnos a los demás —poseía una gran capacidad para hacer caso omiso del chismorreo que lo rodeaba—, pero también es cierto que algunos sentimientos tenebrosos lo invadían sin motivo aparente. Pequeñas cosas podían provocar un gran efecto en él. Sucesos aparentemente insignificantes podían hacer que tomara decisiones drásticas o que se le ocurrieran ideas extrañas.

Ahora quería abandonar este mundo; inspirándose en una idea sacada de una película infantil sobre unos graciosos enanos, lo cual, naturalmente, es una ironía. Las ironías y las paradojas abundaban en su vida. Había acortado una guerra y había reflexionado, con más profundidad que la mayoría de la gente, sobre los pilares fundamentales de la inteligencia, pero acabaron por dejarlo incapaz y lo sometieron a una medicación repugnante. No hacía mucho, en Blackpool, una adivina lo había asustado de tal manera que resultó imposible comunicarse con él durante un día entero.

¿Qué estaba haciendo ahora?

Tras conectar dos cables del techo a un transformador que había sobre la mesa, colocó encima del hornillo eléctrico un caldero con un mejunje negro. Luego se puso un pijama azul grisáceo y, de un frutero azul que estaba junto a la librería, cogió una manzana roja. A menudo terminaba el día con una manzana. Era su fruta favorita, y no sólo por el sabor, la manzana también era…, bueno, eso ahora daba igual. La partió por la mitad y acto seguido volvió al taller. Entonces se dio cuenta. Todo su sistema lo comprendió. Con ojos que no veían nada dirigió la mirada hacia el jardín. Qué raro, pensó, sin realmente saber qué quería decir. Después se acordó de Ethel.

Ethel era su madre. Ethel, un día, escribiría un libro sobre él, aunque no entendiera nada de aquello a lo que se había dedicado su hijo, cosa que, a decir verdad, tampoco resultaba fácil de comprender. La vida de su hijo estaba llena de demasiados números y secretos. Él era diferente. Además, era joven, al menos a los ojos de su madre, y, a pesar de que nunca lo habían considerado muy guapo y de que su buena preparación física de corredor de media distancia había empeorado a raíz de una sentencia en el juzgado de Knutsford, no estaba mal. Desde que era pequeño, y no sabía diferenciar la derecha de la izquierda y pensaba que las Navidades se celebraban en cualquier momento —a veces a menudo, otras muy de vez en cuando, al igual que otros días que le parecían bonitos y divertidos—, su forma de pensar estaba total y absolutamente al margen de su tiempo. Se convirtió en un matemático que se dedicaba a algo tan prosaico como la ingeniería, un pensador poco convencional al que se le metió en la cabeza que nuestra inteligencia era mecánica o, incluso, calculable, como una larga y sinuosa serie numérica.

Pero, sobre todo, y eso es algo que a las madres les cuesta entender, aquel día de junio ya no le quedaban fuerzas para seguir viviendo, por lo que continuó con sus preparativos, que a posteriori se considerarían extrañamente enrevesados. Sin embargo, perdió la concentración. Reparó en algo, unos pasos cerca de la puerta que daba a la calle, creyó, el crujido de la gravilla, y una idea absurda cruzó su mente: alguien viene con buenas noticias, quizá desde muy lejos, de India o de otra época. Se rio o sollozó, difícil determinar cuál de las dos cosas. Después se puso en marcha y, aunque ya no se oía nada aparte de la lluvia sobre el tejado, se quedó con esa idea: hay alguien allí fuera, un amigo a quien merece la pena escuchar, y al pasar por delante del escritorio pensó quiero, no quiero, como un niño que deshoja una flor. Apreció todos los detalles del pasillo con una exactitud tan vibrante que cualquier otro día, un día mejor, aquello le habría fascinado. Con pasos sonámbulos entró en el dormitorio. Se quedó mirando la mesilla de noche donde estaban el ejemplar del The Observer y el reloj con la correa de cuero negro. Dejó la media manzana justo al lado. Pensó en la luna, que brillaba detrás del edificio del colegio en Sherborne, y se tumbó bocarriba en la cama. Se le veía sereno.

*

Al día siguiente también llovía. Por Adlington Road iba andando el joven oficial de la Policía Criminal Leonard Corell. Cuando llegó a la altura de Brown’s Lane se quitó el sombrero trilby