Federico Jiménez Losantos - La dictadura silenciosa

¿Existe todavía la democracia en España? Según muestra el presente libro con implacable lucidez, el régimen de libertades alumbrado en 1977 y sancionado por la Constitución de 1978 ha quedado en poco más que una cáscara vacía. En nuestro país se está imponiendo, de forma sorda e imperceptible para la opinión pública, una auténtica dictadura silenciosa.

Tras el hundimiento de la URSS y sus satélites de la Europa oriental, pudiera parecer que ya no hay nada que obstaculice el florecimiento de la libertad y la democracia en el mundo; sin embargo, los mecanismos propios del totalitarismo no han desaparecido en ciertos partidos e ideologías, y de manera especial en nuestro país. ¿Puede considerarse democrático un régimen en el que todos los poderes están dominados por un solo partido, sin posibilidad de diálogo parlamentario o control judicial? ¿Acaso no es una práctica dictatorial la limpieza lingüística que se está llevando a cabo en Cataluña y el País Vasco, con la aquiescencia del Gobierno central? ¿Es posible la libertad de expresión cuando los medios de comunicación han quedado concentrados en manos de cuatro personas tras la caída de Antena 3?

Escrito con un magnífico estilo y una apabullante profusión de datos y argumentos, este atrevido ensayo de Jiménez Losantos analiza, desde una perspectiva poco frecuente en la literatura política convencional, la sombría realidad de la vida pública española. Una obra polémica que se alza contra cualquier forma de censura intelectual y representa una llamada a la lucha para la regeneración del sistema democrático.

Federico Jiménez Losantos

Mecanismos totalitarios en nuestra democracia

ePub r1.0

Titivillus 27.12.17

Federico Jiménez Losantos, 1993

Editor digital: Titivillus

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¿Qué sino será el mío que no sé pensar sino cosas difíciles, ni acometer sino arduas, ni publicar sino las que me dan más disgustos? ¿Qué hacer en un país donde se premia a los que corrompen las Sagradas Letras y, al contrario, los que corrigen lo defectuoso, restituyen lo falsificado y enmiendan lo falso y erróneo se ven infamados y anatematizados y aun condenados a muerte indigna si tratan de defender su manera de pensar? ¿He de decir a la fuerza que no sé lo que sé? ¿Qué esclavitud o qué poder es éste tan despótico?

Elio Antonio de Nebrija

Dedicatoria al Cardenal Cisneros.

PROLOGO

Este libro aborda las preocupaciones fundamentales de los quince años de mi vida intelectual y literaria, que se han movido siempre en torno a dos ejes: una cierta idea de España y una idea cierta de las libertades. Por un azar seguramente poco casual, las cuatro partes de este ensayo, que tienen autonomía bastante como para que el amable lector las tome en el orden que desee, corresponden a los cuatro tiempos en que esa reflexión fue desarrollándose, o por mejor decir, haciéndose.

La primera parte, «Totalitarismo y Libertad», plantea un análisis teórico de lo que es, sin duda, la gran cuestión política de nuestro tiempo, la del comunismo, y también la que marcó mi formación en el orden de las ideas. Si vuelvo los ojos del recuerdo años atrás, me veo en una tarde lluviosa y sombría del mes de abril de 1976, visitando un campo de concentración —granja de reeducación política, decían ellos— en las afueras de Pekín. Ha muerto Franco, tengo un pasaporte recién estrenado y he salido de España en avión, a mis veinticuatro años, por primera vez. En este tiempo todavía estoy en el Partido, con mayúscula, aunque el marxismo ha dejado de parecerme el mejor sustituto del Evangelio. La noche antes de partir hacia la Meca de la Gran Revolución Cultural Proletaria, he visto en televisión a Soljenitsin, recién expulsado de la URSS, y cuyo Archipiélago Gulag ha sido pieza importante en la liquidación de mi ideología izquierdista. Me irrita la ridiculización que en la prensa del día siguiente, que leo y comento en el avión durante el larguísimo viaje, se hace del disidente ruso, pero pienso que sólo viendo lo que es el socialismo realmente, las convicciones teóricas se convertirán en decisiones políticas.

Ahora estoy ahí, en esa tarde helada de Pekín, y tengo ante mí una muchacha, más o menos de mi edad, que para agasajar a los «jóvenes progresistas occidentales», intenta recordar algunas coplas de la defensa de Madrid durante la Guerra Civil. Es una belleza con rasgos europeos y chinos, acaso mestiza de chino y francesa, hija de alguno de los internacionalistas de Chu-En-Lai que estuvieron en París allá por los años treinta y que, probablemente, pasó por España durante la guerra y aprendió las coplas que ahora nos canta su hija, prisionera política.

Al despedirnos del barracón, ha caído la noche, y los presos, sonrientes, nos dan la mano. Al tomar la de la muchacha, veo en sus ojos claros algo que no había visto hasta entonces en ningún libro: la vida en peligro, la vida que se escapa de las manos de una persona que tal vez en otra circunstancia hubiera podido vivir conmigo, pero que ahora se queda allí, prisionera por pensar o decir algo que no está permitido, mientras yo vuelvo a la vida normal, llena de las curiosidades e incertidumbres que a ella, que es como yo, que en ese momento en que me mira está pensando lo mismo que yo, le están absolutamente prohibidas.

No sé lo que duró aquella mirada, pero creo que he sido fiel al propósito que entonces me hice: no ayudar nunca y combatir siempre a aquellos que privan a una persona del derecho político más elemental: el de poder decir no, sin sufrir por ello. Esta parte del libro, la más densa, quizá la más abstracta, tiene, pues, su origen, en experiencias muy concretas, en reflexiones sin las que no hubiera podido llegar a pensar los asuntos que se abordan en las tres partes siguientes, y que tratan de un país para el cual parece que no haya caído el Muro: la España de 1993.

La segunda y tercera partes se refieren a dos aspectos que, a mi juicio, están muy unidos en su origen, que es la Transición política: la relación de la izquierda con la democracia española y la relación de los nacionalismos periféricos con la cultura de nuestro país, especialmente con la lengua y la Historia. Ambas cosas las abordé en Lo que queda de España, publicado en 1979, y debo decir que, con todos los defectos juveniles, de planteamiento y hasta de redacción, de aquel libro, los hechos me han dado la razón. La política lingüística de los nacionalismos catalán y vasco ha reproducido la que ellos denunciaron y padecieron durante el franquismo, estableciendo un sistema escolar y cultural abiertamente discriminatorio para los castellanohablantes. Soy más pesimista hoy que entonces porque el proceso presenta tintes de irreversibilidad, y ello tendrá fatalmente consecuencias en la vida nacional después de haberlas tenido en las vidas de millones de personas condenadas a una ciudadanía de segunda clase.

El conocimiento de la Historia y el cultivo de la lengua y la literatura españolas me parecían y me parecen las bases irrenunciables de una cultura humanística popular en la que tenga asiento la conciencia cívica. No se puede tener una idea clara de los derechos ciudadanos sin conocer qué es y cómo se ha hecho la comunidad en la que uno vive, y eso es precisamente lo que viene sucediendo en España desde hace quince años: se tergiversa la historia y no se respeta la lengua común, sin las que toda educación colectiva queda en el aire. Creo que hoy estos peligros de la idiocia generalizada están más claros que en 1979. Espero que su revisión permita a otros imaginar soluciones que a mí ya no se me ocurren, o que, al menos, se rompa el tabú que desde la muerte de Franco rige a propósito de los nacionalistas, cuyo éxito político, en ocasiones liberticida, se apoya en la dimisión intelectual.