Peter Linebaugh - El Manifiesto de la Carta Magna

Michaela Brennan, Amjad Domani,

Mike Ferner, Al Hart, Terry Lodge

valientes y leales

Inglaterra, 1217. Enrique, hijo del rey Juan sin tierra, ratifica la Carta Magna y la Carta del Bosque. La primera establece libertades: quedan prohibidas las detenciones arbitrarias (habeas corpus) y las torturas; los juicios seguirán el debido proceso legal y contarán con un jurado formado por pares. La segunda determina los usos de los comunes: tierras de pasto, frutos y caza del bosque, madera para hogueras, barcas y casas quedan a disposición de todas las personas. El sustento es también un derecho, como lo son las libertades. De este modo, derechos y libertades quedaron entrelazados en estas Cartas, una y otra vez reclamadas en las distintas revueltas igualitarias que constituyen la Edad Moderna inglesa.

¿Qué ha ocurrido desde entonces? ¿Cómo se perdió el derecho al bosque y a la tierra?, ¿cómo convivieron estas Cartas con la esclavitud y la colonización? ¿Por qué la Carta Magna sigue siendo un referente legislativo de las «democracias» actuales y nadie recuerda la Carta del Bosque? ¿Es este referente algo más que retórica? En tiempos de Guantánamo y desposesión neoliberal.

Peter Linebaugh recupera la historia de estas Cartas con un firme propósito, alimentar las luchas que en todo el mundo gritan: ¡Libertades y comunes para el pueblo!

Peter Linebaugh

Comunes y libertades para el pueblo

ePub r1.0

marianico_elcorto29.03.14

Título original: The Magna Carta Manifesto. Liberties and Commons for All

Peter Linebaugh, 2008

Traducción: Yaiza Hernández Velázquez & Astor Díaz Simón

(Prefacio, Introducción y capítulos 1-3) / (capítulos 4-10, Conclusiones y revisión general)

Corrección y revisión historiográfica: José Miguel Lorenzo Arribas

Diseño de portada: Traficantes de sueños

Editor digital: marianico_elcorto

ePub base r1.0

PETER LINEBAUGH. Historiador norteamericano, alumno de E. P. Thompson y miembro del Midnight Notes Collective. Especialista en la historia de los comunes y de las revoluciones atlánticas, es profesor de historia en University of Toledo (Ohio, EEUU). Ha enseñado en Harvard University, en Attica Correctional Facility, New York University y el Federal Penitentiary en Marion, Illinois.

[381] J. C. Holt, Robin Hood, Nueva York, Thames and Hudson, 1982.

El «Comunismo» fue, sin duda, el hombre del saco de mi infancia durante la Guerra Fría, un tiempo en el que el FBI llamaba a las puertas y merodeaba por el barrio. Sin embargo, cuando pienso acerca de ello a la luz de la «caída del Comunismo», por un lado, y del movimiento planetario de «reivindicación de los comunes», por otro, me doy cuenta de que en realidad ciertos elementos del procomún siempre han permanecido a mi lado.

De niño, en el Londres de postguerra, me dedicaba a explorar edificios bombardeados, llevándome lo que quería sin pensar en el peligro ni en la propiedad privada. Uno o dos años más tarde, recogíamos castañas de Indias en temporada, en Hampstead Heath, y las marinábamos para jugar a conkers. Una vez, una pistola de aire comprimido que había sacado de uno de los edificios bombardeados (según la lógica de «quien lo encuentra se lo queda») me fue arrebatada por dos chicos mayores, con acento del este de Londres: «¿Qué pasa, colega, quieres pelea?». Así descubrí rápidamente la filosofía de que «lo que llega fácil, fácil se va» y me ahorré una buena tunda. Todas estas fueron lecciones infantiles sobre la ambigüedad de los comunes ingleses.

Como estadounidense, yo era un «común», es decir, no formaba parte de los estratos más altos de la estructura de clase, donde los acentos pijos, los colegios caros y los privilegios eran la norma. Mi tía abuela Ruth participaba en las manifestaciones de los veteranos de la Guerra Civil; yo pertenecía a una república que había liberado a los esclavos. Es más, aunque ya sabía que mi abuelo paterno había sido un abogado indio americano, que hablaba las lenguas de las Five Civilized Tribes de Oklahoma, hace muy poco me enteré de que perdió a sus padres cuando las tierras comunales de los indios de Oklahoma fueron privatizadas y encomendadas a los guardianes blancos. Muchos años después me crucé con el gobernador Michael Dukakis cuando daba su paseo matutino en la Boston Fenway y, como corresponde a un buen vecino, hizo la vista gorda mientras yo recogía las hojas caídas para alimentar mi chimenea.

Este libro comenzó como un panfleto, un regalo para unos amigos de París, Chiapas y Boston que en el año 2002 se reunieron durante una tormenta de invierno alrededor de una cena de Navidad en Brooklyn. La ilustre Elizabeth Benjamin salió en su apoyo. Fue inmediatamente alimentado por Deborah Chasman de The Boston Review. Mucho más tarde fue escuchado con respeto en el encuentro del centenario, en Chicago, de los Industrial Workers of the World (IWW) [Sindicato de trabajadores industriales del mundo]. El Bristol Radical History Group, del Reino Unido, aportó una perspectiva atlántica para pensar estas cuestiones.

Puse a prueba estas ideas en seminarios en la Universidad de Puerto Rico (San Juan), en la University of the Witwatersrand (Johanesburgo) y en la conferencia de Sarai (Nueva Delhi). Fueron valiosísimos interlocutores Micky West y el Braudel Center de SUNY Binghamton, Dave Roediger y Carl Estabrook en el seminario de la University of Illinois en Urbana-Champaign y Bryan Palmer en la Canadian Historical Association. Mis reflexiones después de estos viajes fueron siempre bien recibidas por Alexander Cockburn y Jeffrey St. Clair de CounterPunch. Mi amigo Gustavo Esteva, de la Universidad de la Tierra de Oaxaca, animó este trabajo al darle uso. Agradezco también a Jeff Lusting que me invitara a hablar sobre esta cuestión en un animadísimo congreso de la California Studies Association.

Manuel Yang y John Little, estudiantes de la University of Toledo me acompañaron en viajes en coche por el Medio Oeste, buscando aquí y allá signos de la Carta Magna y de la comunalización. Kate Linebaugh me proporcionó un apoyo constante; Riley Ann Linebaugh aportó la crucial exégesis de los Monty Python. El libro debe muchas cosas a las generosas conversaciones mantenidas con Ian Boal a lo largo de siete años y a sus colegas del colectivo Retort. Quiero dar las gracias a mis compañeros de Toledo, Stephanie Gilmore y Timonthy Messer-Kruse; y también a Staughton Lynd, Vijay Prashad y Rebecca Solnit por leer y comentar el primer borrador completo. Tuve el privilegio de encontrarme con Marie Mies cuando estaba de camino a Seattle en 1999. Ella, junto a George Caffentzis y Silvia Federici abrieron el camino que yo he tratado de seguir. También me han servido de inspiración los textos de Massimo d’Angelis, Terisa Turner y Leigh Brownhill.

Por responder a mis preguntas y por sus útiles comentarios, quiero dar las gracias a Anthony Arnove, Antoinette Burton, Tom Chisholm, Steve Colatrella, Harry Cleaver, Brenda Coughlin, Roxanne DunbarOrtiz, Nicholas Faraclas, Geoff Field, Jim Fleming, Eric Foner, Paul Gilroy, Dee Dee Halleck, Dough Hay, Ruth Herndon, Steven Hindle, Wythe Holt, Winston James, Peter Jaszi, Lewanne Jones, Chitra Joshi, Joel Kovel, Terry Lodge, Doug Lummis, Mukul Mangalik, David Montgomery, Prabhu Mohapatra, Jeanette Neeson, Michael Ratner, Dave Riker, John Roosa, Sumit Sarkar, Deborah Valenze, Richard Walker, Ken Wark, Kevin Whelan, Bruce Tyler Wick, Peter Lamborn Wilson y JoAnn Wypijewski. Gracias también a James Landman de la American Bar Association y a la revista