Lidia Herbada - Sinfonía de Silencios

¿Y cuándo un amor de adolescencia no se olvida?
Sinfonía de Silencios es una mirada al pasado, un flashback a los años 90, una historia de amor entre un pianista y su alumna, envuelto en Nocturno Póstumo de Chopin, en sueños bañados en chocolate y Licor 43. Rebobina el cassette de tu adolescencia para recordar los años en los que soñamos, vagamos entre la niñez y la madurez, en la que recordar un primer beso, y el primer amor queda marcado en ti para siempre.

Título Original: Sinfoniía de silencios

©2013, Lidia Herbada

©2013, Amazon EU

ASIN: B00DSPV616

Editado y corregido por: 2013

Premio Speed Dating Amazon

Premio Semifinalista Ateneo Valladolid

TABLE OF CONTENTS

A ti que me regalaste este título.

Prólogo

Estoy en la azotea, allí donde nada se oye, donde el silencio se adueña del ruido. Silencio y pasado juegan a encontrarse. Sentado con los pies colgando, atrapo mi adolescencia. Dejo caer un zapato, este golpea cada ventana del edificio. Llega hasta el suelo. Un charco se hace mar para él. Así comenzó esta historia. Sin avisar.

En la vida el silencio es siempre el narrador: “Sin él me pierdo, con él me encuentro”.

Igual que Chopin encuentra su silencio en la sinfonía, nosotros encontramos el silencio en las relaciones.

—Hay demasiado ruido ahí fuera. —Mientras levanto la cabeza.

Miro hacia abajo, y veo el silencio. Miro hacia arriba y oigo ruido. ¿Por qué veo silencios?

Quizás he visto laberintos rotos también como Borges. Oigo un piano, sigo oyendo sus teclas, algunas corren sinuosas, otras se esconden y ven la vida pasar.

«El ave lucha para salir del cascarón, y nada más. El huevo es el mundo. Quien quiera nacer, deberá primero destruir un mundo. El ave vuela a Dios. El nombre de ese Dios es Abraxas.»

No es mío, ojalá lo fuera. Es de Herman Hesse, él también llegó a mi vida, como Chopin, arrasándolo todo. El silencio es un expatriado del presente, como lo fue el pianista Chopin, que a pesar de la distancia, siempre fue leal a Polonia. El ritmo de la vida va marcando cada ausencia de grito.

Fumo dos cigarrillos, bebo dos vasos de Bitter-Kas, sueño tres veces al día, y toco a Chopin ocho horas. O quizás este toca en mi interior donde me falta el resuello. De forma subrepticia veo pasar mi vida. El silencio siempre será del viento, no hay nada que lo amarre. Déjalo libre y él volverá a ti.

Silencio y Laura son dos personas. Una escucha y otra grita. Laura, es la protagonista de esta historia. Hay miles de historias, quizás un alto porcentaje de Lauras, pero sólo un silencio en la vida de Laura.

Chopin es mi principio y cada mañana voy en busca de él. Se sentaba en una hamaca mirando al mar a lo lejos en su casa de Valldemossa, donde todavía hoy sus paredes gritan su nombre. A través de ellas, me acerco a Chopin y choco con Laura.

En las paredes del palacio se escucha el silencio. Me enredo en su obra. Chopin antes de los seis años aprendió tanto y tan rápidamente que podía tocar cualquier melodía escuchada e improvisaba sobre ella. Tocaba para la aristocracia, le invitaban a fiestas, donde desplegaba todo su arte.

Laura sigue la vida que le marcan, pero un día chocará con su silencio. Conocer a Laura, es acercarse a Chopin. Y conocer a Chopin es acercarse a Laura. Han nacido en épocas diferentes, pero los dos silencian sus vidas.

I

A través del caleidoscopio los cristales se entrelazan, girando sobre ellos mismos, su juego óptico desencadena en 1992. El uniforme azul marino de tablas plisadas se agita en el encerado, mientras la tiza levanta el polvo, en una clase de tercero de BUP.

El pelo de Laura se enreda en una trenza, por donde suben recuerdos, un jersey gris marengo Privata, le cubre un cuerpo que está a punto de madurar. Es una lolita pero sin su Nabokov, zapatos Gorila avisan de la llegada del invierno.

En su clase de horas muertas, la profesora de latín ha entrado para explicar de nuevo La Eneida:

“ARMA virumque cano, Troiae qui primus ab oris Italiam, fato profugus”.

El sol se filtra por la rendija del balcón golpeando la pizarra donde puede todavía leerse algo de la clase anterior, un poema de Neruda: “Puedo escribir los versos más tristes esta noche….”, y mientras los escribe, Cernuda mira la escena de reojo, todo es un mar de espumas revuelto.

Laura juega con su amiga de pupitre Berta, sin que nadie las vea a “ensaladilla” o a ese juego conocido por muchos como STOP.

Una de ellas relata el abecedario, se para en la C, en un hoja de papel ponen un nombre propio, una comida, una animal, una ciudad...

Nunca me sale Colorado piensa Laura ensimismada en su hoja borrosa. Es desesperante, esas horas donde uno se evade constantemente de clase, ha viajado por mundos desconocidos, ha vuelto a pie, ha tomado el ferry, y ha vuelto a irse en avión.

—¿Jugamos a Oso? —preguntó Laura con gesto ofuscado.

—Hoy estoy cansada, quizás mañana que tendremos clase de literatura con la pesada de la Riera, podremos jugar y te ganaré de nuevo.

En la casa de enfrente del colegio, puede verse a una mujer que tiende la ropa mirando al infinito con rulos en la cabeza y que más tarde sacude el polvo apoyada en el alféizar, con seguridad le está cayendo un polvo etéreo a un pobre hombre que va camino de la oficina, mientras en la planta de abajo dos niños juegan con un escalectrix.

Son las cuatro de la tarde, Laura enreda con su reloj Casio y los rayos del sol, intentando que estos den en el ojo de la profesora de latín, ella se da cuenta y le manda al pasillo, está castigada de nuevo, es la cuarta vez en este mes que le echan de clase.

La suerte a veces no le acompaña, para colmo lleva dos años con un corsé llamado milwaukee por la escoliosis, dice su médico que tiene una curva en la espalda como el Jarama. Si no lleva esa “tortura” durante el tiempo estipulado, tendrá que operarse, ya que tiene una curvatura de más 40 grados, no entiende exactamente lo que es, pero ella lo explica con mucha gracia diciendo, que podía haber sido tan alta como Sigourney Weaver pero que se ha quedado tan encogida como Danny de Vito.

Siempre le ponen en la última fila para no quitar visión a las demás, es como un bolo de bolera, que se mueve hacia los lados para mantenerse en pie, incluso una vez andando por la calle, tropezó y tuvieron que elevarla como pescando una trucha. Un bloque de cemento, sería más blando que Laura, quizás lo peor en estos casos es cuando toma sopa, porque acaba manchada toda la ropa porque no puede atinar.

El aparato, le está dejando una marca en el cuello, pero se ilusiona pensando que el día de mañana cuando se lo quiten esa marca parecerá un chupetón de algún amor que le dejó marcada, así que se ha tomado la vida con mucho humor, una chica solitaria con una fuerza de voluntad tan grande para envolverse en su infortunio de hierros y consolarse con un futuro próximo sin ellos.