Felipe Santa-Cruz - La celada de Moriarty

Con más dedicación que maña, y no poca ayuda de su dentadura, Pedro Guasón logró al fin anudar el compresor alrededor de su brazo izquierdo. Luego de lo cual, imitando más a algún viejo compañero de acera que a la tradición cinematográfica, hipertrofió las venas de su obstruido antebrazo abriendo y cerrando el puño. Cuando ya todo estuvo a su gusto, dirigió ilusionado su mirada hacia la aguja hipodérmica que reposaba sobre el cristal de la camilla, justo a tiempo para presenciar el binomio formado por un muy impresionado sacerdote y una taza de café recorriendo, silenciosa, su vertical trayectoria hacia el verdugo suelo.

―¡Pero se ha vuelto usted loco? —tronó don Germán, alcanzando la aguja antes que nuestro querido Guasón—. ¿Qué hay en la jeringuilla? —preguntó, a continuación, con inquisitoriales maneras.

―Cocaína en disolución del siete por ciento —replicó Guasón con normalidad—. Y no sea usted ansioso. Hay suficiente para los dos —apostilló, señalando en dirección a un frasco de cristal sobre la misma mesa.

―¿Qué ocurrencia es ésta? ¿Se puede saber qué hace usted inyectándose...?

Don Germán tomó el mentado frasco entre sus manos y, tras un breve vistazo a la etiqueta, enunció:

―Sepa usted que esto no es cocaína, es ketamina.

―¿Qué sabrá usted?

―Lo sé —replicó el sacerdote—, porque lo dice la etiqueta.

―No sea usted simple, Watson, las etiquetas de las drogas son tan mentirosas como los propios drogadictos.

―Lo que usted diga. ¿De dónde ha sacado esto?

―De mi laboratorio, Watson. ¡Qué pregunta! ¿Acaso ha olvidado usted mi destreza como químico?

―Usted no tiene ningún laboratorio —lo acusó el sacerdote.

―Sí que lo tengo —repuso Guasón con su imperturbable flema—. Si recorre el pasillo hasta su final, tendrá ocasión de ponerse al tanto de mis experimentos.

―Al fondo del pasillo está el baño de mi hermana...

―Reconvertido en laboratorio. Ya he instalado todos mis artilugios.

―¿Se refiere a su caja de JUEGA CON LA QUÍMICA?

―Precisamente. Y ahora sea usted tan amable de devolverme mi aguja o, si lo prefiere, consígame un caso con el que entretener mi mente. Necesito trabajo; de otro modo, mi cerebro se estanca. La cocaína me ayuda a mantener la cabeza activa.

―Está usted loco —declaró don Germán—. Voy a guardar todo esto. Venía a decirle que Paco quiere que lo acompañemos a tomar algo a El Traqueteo. Debe de estar al caer. No quiero ni imaginar que llegue y encuentre droga en mi casa. Al fin y al cabo, un policía tiene sus deberes. Y no sería yo quien lo defendiese si Paco decide detenerlo.

―Por mí no se apure. He socorrido no pocas veces a Scotland Yard; ya se cuidarán de ignorar algunas de mis faltas. Voy a vestirme. Puede ser que Lestrade tenga, como motivo encubierto de su visita, el reclamarme para algún caso, y por muy cómodo que resulte el pijama para andar recorriendo la ciudad, nuestro siglo es más formal que funcional.

Y, diciendo esto, se levantó del sillón, resbaló en el charquito de café recién liberado de su cárcel de loza y se adentró en las estrecheces de su habitación y en las profundidades de su locura.