Flea - Acid for the children: Memorias

En una mano inmisericorde, habría caído como una hoja marchita,

pero el destino posó un dedo sobre un bebé envuelto,

nacido en tierras australianas.

Surgió del árbol de la vida una cosa salvaje

de pies ligeros, cinética, con una rodaja de aliento dulce

que para bien o para mal, se magnificó miembro sobre miembro,

arrulló, enganchó y pescó con su padre

luego comió, voló por encima del río Yarra

hacia América, a Rye, atrapasueños retumbando

firmando el cielo, sacudiéndose el polvo, erigiéndose.

El porvenir le asignó un instrumento

que en sus manos creó una voz espectral,

un círculo cromático girando sin control

y volviendo, como vuelve un búmeran,

a su centro ardiente, su corazón creativo.

Las hojas de su vida no murieron, sino que cantaron

página a página, cifras rastreando a la joven

caravana, el violento trasfondo, la letanía

de caras benditas en nombre de la música.

En una visión había fogatas ardiendo

y él bailó a su alrededor, enfundado en sus edades

inocencia y experiencia, ávido de todo

pulga infante, adolescente devorador

con brazos abiertos, en un frenesí de gratitud.

P ATTI S MITH

Introducción

Etiopía, te añoro, aspiro a ti, a volver a sentirte, recordándome quién soy y para qué soy. Tu sentido común reduciéndome a un montón de lágrimas, lágrimas de alivio, un caudal de cariño que desborda mis cansadas mejillas. El aroma de Etiopía a hojas de khat, a polvo y a café, me llenó en cuanto llegué, saciándome y reviviéndome, llenándome de emoción y claridad para ver a la gente más hermosa que jamás hubiera visto. Sus casas escupen fuego, su comida sana por dentro y por fuera, y su música (aquello que me llevó ahí) hace que el pequeño Flea (Pulga) se levante de su silla y vibre como un colibrí. Descendiendo hacia antiguas iglesias talladas en piedra subterránea y abordando un autobús con un grupo de músicos, paseando por el campo, abierto y lleno de colinas, postrado en el techo del autobús, con los ojos llenos de cielo que corre, cerros que vienen y van, y mujeres con cubos sobre la cabeza meciéndose al ritmo de sus vidas. Etiopía me abrazó, me mantuvo a salvo, bailó conmigo y me dio café y pastel.

Durante una aventura ahí, en 2010, mis amigos y yo nos encontrábamos en una pequeña iglesia en un camino terrero en el pueblo de Harar. Tres mujeres mayores se sentaron en un modesto escenario, con coloridas telas envolviendo los paisajes de la edad de sus oscuras arrugas, una con un pandero, las otras dos aplaudiendo con las manos, percusionaron y cantaron para nosotros las canciones que han cantado desde hace un trillón de años, en la cuna de la humanidad. Cantaron sin pensarlo, como respirar, alcanzaron con calma la más profunda conexión con el espíritu; su música hacía eco por todo el lugar, más funky y pesada de lo que jamás habría imaginado. Quedé tan conmovido, tan deslumbrado por lo bien que sonaba, por la belleza orgánica de la situación. Cuando terminaron, una joven en nuestro grupo, Rachel Unthank, del norte de Inglaterra, subió a cantar una tradicional canción folclórica inglesa. La cantó con una claridad y una honestidad totales. Fue tan jodidamente profundo; mi río se ensanchó y se fortaleció conforme sentí la verdad de mi propósito reafirmarse, la fuerza de esas dos culturas distintas expresadas con tal profundidad, mediante el más alto de los quehaceres humanos.

Como la luna, que nos mira sin juzgarnos, con esa sonrisa maternal y melancólica de Mona Lisa, las mujeres mayores observaban con semblantes impasibles. La desgarradora belleza que Rachel Unthank despertó mi espíritu..., eso era normal. La gente canta. Pero esas resonantes voces me recordaron quién era, el propósito de mi existencia, y su belleza me devastó. Las lágrimas no son algo feliz o triste, son señal de que algo te importa. Soy un llorón, qué más da.