Charles Stross - Accelerando(c.1)

Charles Stross

Accelerando

Traducción de Carlos Pavón

Título original: Accelerando

Primera edición, noviembre de 2011

© Charles Stross, 2005

© de la traducción: Carlos Pavón, 2011

© 2011, de la presente edición: Bibliópolis

ISBN: 978-84-15157-05-2

Tardé cinco años en escribir este libro —un récord personal— y no existiría sin el apoyo y el ánimo que recibí de un montón de amigos y de algunos editores amables. Entre las muchas personas que leyeron y comentaron los primeros borradores se encuentran: Andrew J. Wilson, Stef Pearson, Gav Inglis, Andrew Ferguson, Jack Deighton, Jane McKie, Hannu Rajaniemi, Martin Page, Stephen Christian, Simón Bisson, Paul Fraser, Dave Clements, Ken MacLeod, Damien Broderick, Damon Sicore, Cory Doctorow, Emmet O'Brien, Andrew Ducker, Warren Ellis y Peter Hollo. (Si tu nombre no aparece en la lista, la culpa es de mi memoria: tengo desconectadas las prótesis neuronales.)

Antes he mencionado a unos cuantos editores amables: el parto fue mucho menos doloroso gracias a Gardner Dozois, que era editor de Asimov’s Science Fiction Magazine cuando empezaron a publicarse los relatos, y a Sheila Williams, que tomó las riendas de la revista con diligencia y discreción tras la marcha de Dozois. Mi agente Caitlin Blasdell también contribuyó a la mejora del borrador y me gustaría dar las gracias a mis editores Ginjer Buchanan de Ace y Tim Holman de Orbit por sus acertados comentarios y sugerencias.

Por último, me gustaría dar las gracias a todas aquellas personas que me mandaron correos electrónicos preguntándome cuándo saldría el libro, o que votaron por los relatos que optaron a algún premio. Vuestros mensajes me ayudaron a permanecer centrado, incluso en los momentos en que el proyecto era demasiado desalentador para afrontarlo.

Partes de este libro aparecieron por primera vez en Asimov’s Science Fiction Magazine de la siguiente manera: «Langostas» (junio de 2001), «Trovador» (octubre/noviembre de 2001), «Turista» (febrero de 2002), «Halo» (junio de 2002), «Router» (septiembre de 2002), «Anochecer» (abril de 2003), «Comisario» (diciembre de 2003), «Elector» (octubre/noviembre de 2004), «Superviviente» (diciembre de 2004).

Edsger W. Dijkstra

Manfred está de nuevo en marcha, haciendo rico al primero que pilla.

Es un caluroso martes de verano y está en la plaza enfrente de la estación central con los globos oculares que no pierden detalle: la luz del sol se refleja en el canal, los escúteres y los ciclistas kamikaze pasan zumbando y los turistas parlotean por todos lados. La plaza huele a humedad, a basura, a metal caliente y a los gases pedorreros de los tubos de escape de los convertidores catalíticos fríos; las campanillas de los tranvías suenan de fondo y bandadas de pájaros surcan el cielo. Levanta la vista y captura una paloma, recorta la instantánea y la despacha a su blog para demostrar que ha llegado. Se percata de que el ancho de banda es bueno, y no sólo eso, todo a su alrededor lo es. Ámsterdam ya le hace sentirse querido, aunque acaba de apearse del tren procedente de Schiphol: se ha contagiado del optimismo dinámico de otra franja horaria, de otra ciudad. Si la sensación persiste, alguien va a acabar forrándose de verdad.

Se pregunta quién será.

Manfred está sentado en un taburete en la terraza de la cervecería Brouwerij’t IJ, mirando pasar los autobuses articulados y bebiendo un tercio de gueuze amarga que le hace fruncir los labios. Sus canales farfullan sin parar en una esquina de su pantalla frontal, lanzándole ráfagas de información comprimida en forma de notas de prensa filtradas. Compiten por su atención, enzarzadas en una ondulante y brusca refriega que se superpone al paisaje. Una pareja de punkis (quizá de aquí, aunque lo más seguro es que sean vagabundos llegados a Ámsterdam atraídos por el campo magnético de tolerancia que los holandeses emiten como un pulsar por toda Europa) se ríe y parlotea en una esquina junto a un par de ciclomotores destartalados. Una barca de turistas remolonea en el canal; las velas de las aspas del imponente molino de viento proyectan sombras azuladas y alargadas en la calle. El molino es una máquina para levantar agua, convirtiendo la fuerza del viento en tierra firme: transforma la energía en espacio, al estilo del siglo XVI. Manfred está esperando una invitación para una fiesta en la que va a conocer a un hombre con quien puede hablar sobre la transformación de energía en espacio, al estilo del siglo XXI, y olvidarse de sus problemas personales.

Está pasando de las ventanas de chat, disfrutando de ese momento en que el ancho de banda flaquea y priman las sensaciones, con su cerveza y las palomas, cuando una mujer se le acerca y pronuncia su nombre:

—¿Manfred Macx?

Él levanta la vista. La mensajera es una Ciclista Efectiva, toda músculos ágiles curtidos por el aire, embutidos en un canto a la tecnología de polímeros: licra azul eléctrico y carbonato amarillo avispa ligeramente moteado de LEDs antichoque y airbags compactos. Le ofrece una caja. Él se queda quieto un momento, sorprendido por lo mucho que se parece a Pam, su ex novia.

—Soy Macx —dice pasando el dorso de su muñeca izquierda por el lector de código de barras de la mensajera—. ¿Quién lo envía?

—FedEx. —La voz no es la de Pam. Le deja la caja en el regazo, y enseguida franquea la tapia, se monta en la bicicleta con el teléfono sonando y desaparece en una nube de señales de espectro disperso.

Manfred coge la caja y le da la vuelta: es un teléfono de supermercado desechable, pagado en metálico; barato, imposible de rastrear y eficaz. Puede hacer incluso llamadas internacionales, lo que lo convierte en la herramienta preferida por espías y estafadores en todo el mundo.

La caja suena. Medio molesto, Manfred arranca la tapa y saca el teléfono.

—¿Sí? ¿Quién es?

La voz al otro lado de la línea tiene un fuerte acento ruso, casi una parodia en esta época de servicios de traducción en línea tirados de precio.

—Manfred, Encantado de conocer. Gustaría personalizar interfaz, hacer amigo, ¿no? Mucho ofrecer.

—¿Quién es? —repite Manfred desconfiado.

—Ser organización antes conocida como KGB punto RU.

—Creo que tu traductor no funciona. —Se acerca el teléfono a la oreja con cuidado, como si estuviera hecho de aerogel vaporoso, tan tenue como la cordura del ser al otro lado de la línea.