Eugene Thacker - Pesimismo cósmico

EUGENE THACKER (Nueva York, 1970) es filósofo, escritor y pofesor en la New School de Nueva York. Sus escritos tienen que ver con la filosofía del nihilismo y el pesimismo. Es admirador y seguidor de Arthur Schopenhauer, Friedrich Nietzsche, H. P. Lovecraft y Emile Cioran.

Entre sus obras principales se encuentran Into the Influx Incision (1994), Hard Code: Narrating the Network Society (2001), Biomedia (2004), The Global Genome: Biotechnology, Politics, and Culture (2005), After Life (2010), In The Dust Of This Planet (Horror of Philosophy vol. 1) (2011), An Ideal for Living: Anti-Novel (2014), Starry Speculative Corpse (Horror of Philosophy Vol. 2) (2015), Tentacles Longer Than Night (Horror of Philosophy Vol. 3) (2015), Cosmic Pessimism (2015). Varios de sus libros han sido traducidos a diversos idiomas, entre ellos el español.

Su obra ha sido una de las fuentes de inspiración para Nic Pizzolato, guionista de la serie de televisión True Detective.

Eugene Thacker, 2015

Traducción: José Pons Bertran

Ilustración de cubierta: Keith Tilford

Ilustraciones interiores: Alberto Durero, Keith Tilford

Editor digital: Cervera

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El pesimismo es el lado nocturno del pensamiento, un melodrama sobre la futilidad de la inteligencia, una poesía escrita en el cementerio de la filosofía. El pesimismo es una falla lírica en el pensamiento filosófico, todo intento de pensamiento claro y coherente, taciturno y sumergido en la oculta alegría de su propia inutilidad. Lo más cercano al pesimismo que llega a [convertirse en] argumento filosófico es el jocoso y lacónico «Nunca lo conseguiremos» o, simplemente, «Estamos condenados». Todo esfuerzo condenado al fracaso, todo proyecto condenado a lo incompleto, toda vida condenada a ser invivible, todo pensamiento condenado a ser impensable.

Eugene Thacker

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Cervera 16.10.2017

No hay filosofía del pesimismo, tan solo el reverso.

Estamos condenados. El pesimismo es la cara nocturna del pensamiento, un melodrama de la futilidad del cerebro, poesía escrita en la tumba de la filosofía. El pesimismo es un fracaso lírico del pensar filosófico, con cada intento de pensamiento claro y coherente marchito y sumergido en el gozo oculto de su propia futilidad. Lo más próximo que el pesimismo llega a un argumento filosófico es en el jocoso y lacónico «Nunca lo conseguiremos», o simplemente «Estamos condenados». Todo esfuerzo está condenado a fracasar, todo proyecto está condenado a lo inacabado, toda vida a no ser vivida, todo pensamiento a no ser pensado.

El pesimismo es la forma más baja de filosofar, a menudo vilipendiada y desdeñada, meramente un síntoma de una mala actitud. Nadie necesita nunca el pesimismo de la manera en que uno necesita el optimismo para que le inspire a ganar grandes alturas, a ponerse en pie, de la manera en que uno necesita la crítica constructiva, el consejo y el reconocimiento, los libros edificantes o una palmadita en la espalda. Nadie necesita el pesimismo (si bien me gusta pensar en la idea de una autoayuda pesimista). Nadie necesita el pesimismo y, sin embargo, todo el mundo —sin excepciones— ha tenido en algún momento de su vida que afrontar el pesimismo si no como filosofía, entonces como una queja —contra sí mismo u otros, contra su propio entorno, su propia vida, contra el estado de las cosas, o el mundo en general—.

Hay escasa redención en el pesimismo, y ningún premio de consolación. A la postre, el pesimismo es una cautela de todo y de sí. El pesimismo es la forma filosófica del desencanto —desencanto como cántico, como mantra, como voz solitaria y monofónica que se torna insignificante ante la inmensidad que la envuelve—.

Todavía estamos condenados. Nadie tiene tiempo para el pesimismo. Después de todo, el día tiene las horas que tiene. Cualquiera que sea tu temperamento, feliz o triste, comprometido o no, conocemos el pesimismo cuando lo oímos. Al pesimista se le suele conceptuar como el quejica, siempre apuntando a lo que está mal, sin ofrecer nunca una solución. Pero es que los pesimistas suelen ser los filósofos más tranquilos, pues sumergen sus suspiros en el letargo del descontento. No interesa a nadie el poco sonido que produce: «Esto ya lo oí con anterioridad», «dime algo que no sepa». Ruido y furia que no significan nada. Cuando plantea problemas que carecen de solución, cuando se retira a la hermética y cavernosa morada de la queja, el pesimismo es culpable del más inexcusable de los crímenes occidentales —el crimen de no hacer ver que va en serio—. El pesimismo no está a la altura de uno de los principios básicos de la filosofía —el «como si»—. Piensa como si fuera a ser de ayuda, actúa como si fuera a marcar una diferencia, habla como si hubiera algo que decir, vive como si, de hecho, no estuvieras siendo vivido por una murmurante no entidad vaga y confusa.

De haber tenido más seguridad en sí mismo y habilidades sociales más aptas, el pesimismo hubiera tornado su desencanto en una religión, posiblemente autodenominándose El Gran Rechazo. Pero hay una negación en el pesimismo que rechaza incluso ese Rechazo, una conciencia de que, desde el principio, ya ha fracasado y de que la culminación de todo ello es que todo es en balde.

El pesimismo intenta con ahínco presentarse a sí mismo en los tonos bajos y sostenidos de una misa de réquiem, o en el rumor tectónico de un canto tibetano. Pero con frecuencia se le escapan notas disonantes que son a la par quejumbrosas y patéticas. A menudo su voz se quiebra y sus graves palabras quedan abruptamente reducidas a meras esquirlas de sonido gutural.

Acaso no sea tan malo después de todo. Si conocemos el pesimismo cuando lo oímos, eso es porque ya lo hemos oído todo antes —y no teníamos necesidad de oírlo para empezar—. La vida es lo suficientemente dura. Lo que necesitas es un cambio de actitud, una nueva apariencia, adoptar otra perspectiva… y una taza de café.

Si no escuchamos al pesimismo, eso es porque siempre es reducible a algo tan mutable como una voz. Si se menosprecia tan a menudo al pesimismo, es porque deprime a todo el mundo con su determinación en ver cada día como un mal día, aunque solo sea en virtud del hecho de que aún no es un mal día. Para el pesimismo el mundo rebosa de posibilidad negativa, la colisión de un mal humor contra un mundo impasible. De hecho, el pesimismo es el resultado de una confusión entre el mundo y un enunciado sobre el mundo, una confusión que también le impide entrar del todo en el sacrosanto vestíbulo de la filosofía. Si se descarta tan a menudo al pesimismo, eso se debe a que a menudo resulta imposible separar un «mal humor» de una proposición filosófica (¿y no es cierto que todas las filosofías brotan de un mal humor?).