Fernando Rueda - La Casa II: El CNI: Agentes, operaciones secretas y acciones inconfesables de los espías españoles.

E n 1997 llevaba un año trabajando intensamente en mi libro, KA: licencia para matar. Versaba sobre los agentes operativos del todavía conocido como CESID, lo que me había aparcado en una situación de clandestinidad, en la que pasaba la mayor parte del día trabajando en el semanario Tiempo y por las noches y los fines de semana me encerraba en casa para redactar la investigación sobre la División de Acción Operativa, la unidad más secreta del espionaje.

Desde que en los años 80 había comenzado a investigar al servicio secreto, diversas experiencias me habían demostrado que los espías tenían mucha curiosidad por enterarse de qué aspectos concretos de su trabajo me interesaban y especialmente por conocer la identidad de las fuentes que me informaban. Alguno de ellos, como narré en la primera entrega de La Casa, incluso me habían alertado de que la información que almacenaba en mi ordenador de la redacción, mi tan querido PCW8256, había sido robada y estaba en su poder. Por eso había adoptado las mayores medidas de seguridad a mi alcance para que nadie husmeara en el proyecto al que dedicaba tantas horas. Todavía no me había percatado de que si de verdad quieren algo, los espías siempre lo consiguen.

Aproveché las Navidades de 1996 para tomarme unos días de vacaciones y concluir el manuscrito, que debía entregar durante los primeros meses de 1997. El trabajo que me restaba era básicamente de corrección y autocensura. Siempre escribo sin ponerme límites y al final dedico unas semanas a analizar puntos calientes y decidir si merece la pena mantenerlos o es mejor quitarlos. Quizás no los tenga suficientemente contrastados, puede que el agente involucrado pierda la clandestinidad de la que todavía goza o haya cuestiones personales carentes de interés general relativas a alguno de los protagonistas que me aconsejan comerme esa información.

Esos eran los debates que se sucedían en mi cabeza cuando salí con mi familia a celebrar la Nochevieja fuera de casa y regresé bien entrada la madrugada. Al día siguiente, tras desayunar, me senté delante del ordenador y la rutina diaria cambió. Algo le había pasado a mi herramienta de escritura, estaba distinta. Los documentos estaban en sus carpetas, nada en la parte formal de los contenidos se había modificado, pero algo extraño fuera de mi control había sucedido en mi ausencia.

Unos días después le pedí consejo al encargado de los soportes informáticos de Tiempo, mi viejo amigo Victoriano. Me conocía desde mi etapa de becario en el diario Ya y dedujo inmediatamente el motivo de mis preocupaciones. Al día siguiente, discretamente, le llevé el ordenador y lo estuvo analizando durante varias horas. «No sé qué le ha podido pasar —reconoció—, pero es seguro que alguien lo ha manipulado. Aunque no te puedo dar una prueba que lo demuestre.» Le pedí que me guardara el secreto y aparqué el suceso. De poco servía entrar en sicosis cuando no estaba en mi mano hacer nada. Aparte de Victoriano, nadie se enteró de ese dolor de tripas de mi ordenador.

En abril de 1997 salió a la venta el libro y unos días después Miguel Ángel Rodríguez, portavoz del gobierno del PP, convocaba un encuentro en el Palacio de la Moncloa con el entonces director del CESID, Javier Calderón. Los invitados eran periodistas de cierto nivel en la profesión, entre los que estaba Antonio Casado, que trabajaba conmigo en Tiempo. Antes de acudir, me preguntó si me interesaba que le planteara alguna cuestión al anfitrión. No se me ocurrió nada, excepto que valorara KA: licencia para matar.

A su regreso de la reunión en Moncloa, Antonio me espetó sorprendido: «Me ha dicho que el contenido del libro le daría igual si no fuera por los comentarios que has hecho sobre sus hijos, que le han sentado bastante mal». Me quedé helado intentando digerir ese reproche. Antonio me miraba esperando una respuesta. «No sé qué libro ha leído Calderón —le dije midiendo mis palabras—, porque en el original que he publicado no menciono en ningún momento a sus hijos.» La expresión de Antonio fue de mayor sorpresa aún que la mía.

Fue entonces cuando recordé el suceso del ordenador manipulado. En Navidades el texto sobre el que trabajaba sí recogía los acontecimientos violentos protagonizados por sus hijos, que en uno de los casos habían involucrado a la unidad operativa, pero tras una larga meditación preferí suprimirlos, por voluntad propia, porque no aportaban una información significativa sobre su padre. ¿Qué libro había leído el director del servicio secreto?