Óscar Herradón Ameal - Espías de Hitler: las operaciones secretas más importantes y controvertidas de la segunda guerra mundial

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A mi querido primo Jorge Vicente Ameal

El tiempo se estaba agotando. El corazón se le salía del pecho. Pero dentro de lo posible debía mantener la calma. La cámara en miniatura disparaba lentamente, cada documento era vital, pero también lo era mantener la tapadera, no ser descubierto. Su vida no tenía apenas valor, sólo la información que el enemigo podría arrancarle. El enrarecido ambiente del despacho de la embajada lo asfixiaba. El silencio en la estancia era sepulcral y contrastaba con la agitación que se sentía tras la puerta: conversaciones, pisadas, máquinas de escribir, teléfonos, el sonido cotidiano de la burocracia.

Apenas unos minutos lo separaban de la tragedia. El trabajo que desempeñaba era tanto o más importante que el de los generales en el campo de batalla. Sus descubrimientos podrían ayudar a ganar la guerra. Una labor decisiva. Tan arriesgada como jugar a la ruleta rusa. Sentía la presión de un arma sobre la nuca, aunque no hubiera ninguna; necesitaba salir pronto de allí. Los documentos, sellados como «alto secreto», revelaban posiciones del ejército enemigo en el frente, hangares, fábricas de armamento y la ubicación de las baterías antiaéreas cerca de la costa. Telegramas cifrados y cartas de altas personalidades indicaban que estaba próxima una invasión.

Si la puerta se abría en aquel momento no sólo él estaría perdido, también la lucha contra los ejércitos de ocupación. Había que fotografiar, memorizar lo que no se pudiera copiar y, sobre todo, la tarea más difícil, filtrar la información clasificada al Alto Mando una vez abandonado el lugar. No se podía dejar pista alguna.

Bajó las escaleras de forma rápida aunque discreta, quitándose de vez en cuando el sombrero ante una dama, dando una larga calada a su cigarro, pensativo, como un funcionario más. Atravesó la puerta sin ser detenido, sin preguntas, la calle era el escenario entre frío e iluminado de la libertad. Callejeó sin mirar atrás, cambiando varias veces de dirección, dando quiebros y simulando un interés irreal por lo más mundano que lo rodeaba. Podían estar siguiéndolo, por ello nunca realizaba el viaje a casa por el mismo camino.

Sabedor ya de que estaba libre de sospecha, se relajó. Comió y durmió. A las cinco de la tarde había quedado con su contacto. Se encontrarían en un viejo cine cuya sala olía a una mezcla de sudor, tabaco y naftalina. Otro miembro de la red le había comprado la entrada; también la de su acompañante. Nadie debía relacionarlos, ni verlos juntos. En la oscura sala, sin percibir ningún rasgo claro entre ellos, se intercambiaron un sobre y un carrete. Los guardarían en la doblez de sus pantalones, en el doble forro de sus camisas, en un falso bolsillo de sus gabardinas.

El enlace se encargaría de entregar a un correo humano el microfilm; el otro leería sus nuevas instrucciones lejos de miradas indiscretas. A pesar del riesgo corrido por la mañana, la lucha continuaba sin tregua. No había tiempo de titubear. Después, cada uno saldría del cine por separado. Jamás conocerían la identidad del otro.

Su nombre no engrosaría los libros de historia. La epopeya de aquel hombre cuya silueta ya se empezaba a difuminar antes de abandonar la sala sólo serviría, salpicada de más ficción que verdad, para dar forma a una película o a una novela décadas después, «inspirada en hechos reales». Olvidada en el desván de la historia, su labor sería tanto o más importante que la de los grandes hombres de la contienda, cuyas decisiones se apoyaron innumerables veces en información obtenida por sus servicios secretos, por los agentes a sus órdenes, por sus hombres infiltrados entre el enemigo.

La lucha a muerte tras la línea de batalla entre estas agencias y el despliegue de sus operaciones clandestinas conformaron la «guerra secreta», lejos de condecoraciones y aplausos; la mayoría de los hombres que la libraron murieron sin pompas fúnebres ni registros en los libros de honor. Sin medallas al mérito ni salvas al aire.

Aquel hombre fue espía, su nombre en clave fue conocido por sus jefes y enemigos; el verdadero, tan sólo por unos cuantos. La mayoría jamás sabremos de sus acciones, de su coraje y su sufrimiento, tampoco de sus dudas y temores. Porque la principal labor del espía es no existir, ni revelar su paradero, nunca decir una palabra de más. Jamás retrasarse. Desaparecer cuando toca, quizá para siempre.

Hoy ya nadie lo recuerda, pero aquellos documentos que fotografió poniendo en riesgo su vida ganaron una batalla. Todos juntos sirvieron para ganar una guerra. Ésta es su historia.