Mary L. Trump. - Demasiado y Nunca Suficiente, Como Mi Familia Creo al Hombre m?s Peligroso del Mundo, Mary L. Trump.

Para mi hija, Avary, y mi padre

Si el alma queda en la oscuridad, se cometerán pecados. El culpable no es el que comete el pecado, sino el que causa la oscuridad.

-Victor Hugo, Los Miserables

Gran parte de este libro viene de mi propia memoria. Para los eventos durante los cuales no estuve presente, me basé en conversaciones y entrevistas, muchas de las cuales están grabadas, con miembros de mi familia, amigos de la familia, vecinos y asociados. He reconstruido algunos diálogos de acuerdo con lo que recuerdo personalmente y lo que otros me han dicho. Donde aparece el diálogo, mi intención fue recrear la esencia de las conversaciones en lugar de proporcionar citas textuales.

También me he basado en documentos legales, estados de cuenta bancarios, declaraciones de impuestos, diarios privados, documentos familiares, correspondencia, correos electrónicos, textos, fotografías y otros registros.

Para los antecedentes generales, me basé en el New York Times , en particular el artículo de investigación de David Barstow, Susanne Craig y Russ Buettner que se publicó el 2 de octubre de 2018; el Washington Post; Vanity Fair ; Politico; el sitio web del Museo TWA; y The Power of Positive Thinking de Norman Vincent Peale. Por los antecedentes del Steeplechase Park, agradezco al sitio web del Proyecto de Historia de Coney Island, Brooklyn Paper , y un artículo del 14 de mayo de 2018 en 6sqft.com de Dana Schulz. Por su perspicacia en "el hombre del episodio", gracias a Dan P. McAdams.

Por la historia familiar y la información sobre los negocios familiares de Trump y los presuntos delitos, agradezco el reportaje de los fallecidos Wayne Barrett, David Corn, Michael D'Antonio, David Cay Johnston, Tim O'Brien, Charles P. Pierce y Adam Serwer.

Gracias también a Gwenda Blair, y Michael Kranish y Marc Fisher, pero mi padre tenía cuarenta y dos, no cuarenta y tres, cuando murió.

Siempre me ha gustado mi nombre. Cuando era niño en el campamento de vela en los años 70, todo el mundo me llamaba Trump. Era un motivo de orgullo, no porque el nombre se asociara con el poder y los bienes raíces (en ese entonces mi familia era desconocida fuera de Brooklyn y Queens), sino porque algo del sonido de ese nombre me convenía, un niño duro de seis años, que no le temía a nada. En la década de 1980, cuando estaba en la universidad y mi tío Donald había empezado a marcar todos sus edificios en Manhattan, mis sentimientos sobre mi nombre se complicaron.

Treinta años después, el 4 de abril de 2017, estaba en el tranquilo vagón de un tren Amtrak que se dirigía a Washington, DC, para una cena familiar en la Casa Blanca. Diez días antes había recibido un correo electrónico invitándome a una celebración de cumpleaños para mis tías Maryanne, que cumplía ochenta años, y Elizabeth, que cumplía setenta y cinco. Su hermano menor Donald había ocupado el Despacho Oval desde enero.

Cuando llegué a Union Station, con sus techos abovedados y suelos de mármol blanco y negro, pasé por delante de un vendedor que había montado un caballete con botones para la venta: mi nombre en un círculo rojo con una raya roja atravesándolo, "TRUPA DE DEPORTACIÓN", "TRUPA DE DEPORTACIÓN" y "LA TRUPA ES UNA GUERRA". Me puse mis gafas de sol y aceleré mi ritmo.

Tomé un taxi hasta el Hotel Trump International, que estaba invitando a mi familia por una noche. Después de registrarme, caminé por el atrio y miré al techo de cristal y al cielo azul de más allá. Las lámparas de cristal de tres niveles que colgaban del haz central de vigas interconectadas que se arquean por encima de la cabeza arrojaban una luz suave. Por un lado, los sillones, sofás y sofás -azul real, azul petirrojo, azul huevo, marfil-estaban dispuestos en pequeños grupos; por el otro, las mesas y sillas rodeaban un gran bar en el que estaba previsto que me reuniera con mi hermano. Esperaba que el hotel fuera vulgar y dorado. No lo era.

Mi habitación también era de buen gusto. Pero mi nombre estaba pegado en todas partes, en todo: champú TRUMP, acondicionador TRUMP, zapatillas TRUMP, gorro de ducha TRUMP, betún de zapatos TRUMP, kit de costura TRUMP y bata de baño TRUMP.

Abrí la nevera, cogí un poco de vino blanco TRUMP y lo vertí en mi garganta TRUMP p ara que pudiera atravesar el torrente sanguíneo TRUMP y llegar al centro de placer de mi cerebro TRUMP.

Una hora más tarde conocí a mi hermano, Frederick Crist Trump, III, a quien llamo Fritz desde que éramos niños, y a su esposa, Lisa. Pronto se nos unió el resto de nuestro grupo: mi tía Maryanne, la mayor de los cinco hijos de Fred y Mary Trump y una respetada jueza de la corte federal de apelaciones; mi tío Robert, el bebé de la familia, que por poco tiempo fue uno de los empleados de Donald en Atlantic City antes de irse e n malos términos a principios de los 90, y su novia; mi tía Elizabeth, la hija mediana de Trump, y su marido, Jim; mi primo David Desmond (el único hijo de Maryanne y el nieto mayor de Trump) y su esposa; y algunos de los amigos más cercanos de mis tías. El único hermano Trump que faltaría en la celebración era mi padre, Frederick Crist Trump, Jr., el hijo mayor, al que todos l amaban Freddy. Había muerto más de treinta y cinco años antes.

Cuando por fin estuvimos todos juntos, nos registramos con los agentes de seguridad de la Casa Blanca afuera, y luego nos apilamos al azar en las dos camionetas de la Casa Blanca como un equipo de lacrosse JV. Algunos de los huéspedes mayores tuvieron problemas para negociar los pasos. Nadie se sentía cómodo apretando en los asientos del banco. Me preguntaba por qué la Casa Blanca no había pensado en enviar al menos una limusina para mis tías.

Cuando llegamos a la entrada del jardín sur diez minutos después, dos guardias salieron de la caseta de seguridad para inspeccionar la parte inferior de la camioneta antes de pasar por la puerta principal. Después de un corto viaje nos detuvimos en un pequeño edificio de seguridad adyacente al Ala Este y desembarcamos. Entramos uno por uno mientras nos l amaban, entregamos nuestros teléfonos y bolsas, y pasamos por un detector de metales.

Una vez dentro de la Casa Blanca, caminamos de dos en dos y de tres en tres por los largos pasillos, pasando por las ventanas que dan a los jardines y al césped, pasando por las pinturas de tamaño natural de las antiguas primeras damas. Me detuve frente al retrato de Hillary Clinton y me quedé en silencio por un minuto. Me pregunté de nuevo cómo pudo haber sucedido esto.

No había razón para imaginar que visitaría la Casa Blanca, y menos en estas circunstancias. Todo el asunto se sentía surrealista. Miré a mi alrededor. La Casa Blanca era elegante, grandiosa y majestuosa, y estaba a punto de ver a mi tío, el hombre que vivía aquí, por primera vez en ocho años.

Salimos de las sombras del pasillo hacia el pórtico que rodea el Jardín de Rosas y nos detuvimos fuera del Despacho Oval. A través de las puertas francesas, pude ver que una reunión aún estaba en marcha. El Vicepresidente Mike Pence se hizo a un lado, pero el Presidente de la Cámara Paul Ryan, el Senador Chuck Schumer, y una docena de congresistas y empleados se reunieron alrededor de Donald, que se sentó detrás del Escritorio del Resuelto.

El cuadro me recordó una de las tácticas de mi abuelo: siempre hacía venir a sus súplicas, ya sea en su oficina de Brooklyn o en su casa de Queens, y se quedaba sentado mientras ellos estaban de pie. A finales del otoño de 1985, un año después de que me tomara una licencia de la Universidad de Tufts, tomé mi lugar frente a él y le pedí permiso para volver a la escuela. Me miró y me dijo: "Eso es una estupidez. ¿Por qué quieres hacer eso? Sólo ve a la escuela de oficios y hazte recepcionista".