Carlos Morla Lynch - En España con Federico García Lorca

CARLOS MORLA LYNCH (Santiago de Chile, 1885 - Madrid, España, 1969). Fue un diplomático chileno destinado en Madrid durante la II República y la Guerra Civil. El hogar de Morla Lynch en el madrileño barrio de Salamanca acogió una de las tertulias literarias más importantes de la época entre la dictadura de Primo de Rivera y la Guerra Civil. La Generación del 27 al completo y otros más, autores como Luis Cernuda, Manuel Altolaguirre, Rafael Alberti, Jorge Guillén, José Bergamín, Vicente Aleixandre, Luis Rosales, Pedro Salinas, Eugenio D’Ors y Salvador de Madariaga, pasaron todos por su salón. También, como no, los chilenos de la talla de Neruda, Vicente Huidobro o Gabriela Mistral. De todos ellos, sin embargo, era Federico García Lorca quién mantenía una relación más profunda con Morla Lynch. Lorca solía concurrir a las nueve de la noche; allí, en un rincón del salón tenía su guitarra y un piano con los que animaba a los concurrentes. Todos estos recuerdos de su amistad con Federico García Lorca y de la vida literaria que se reunía en la embajada de Chile, fueron recogidos por Morla en la primera parte de sus memorias: En España con Federico García Lorca. (Páginas de un diario íntimo. 1928-1936).

A partir del estallido de la Guerra civil, la vida de Morla Lynch da un vuelco. Entre 1936 a 1939, Carlos Morla Lynch convirtió la Embajada de Chile en un refugio para perseguidos de ambos bandos. Pablo Neruda dijo que hasta 4000 personas le debieron la vida, entre ellas el escritor y falangista Rafael Sánchez Mazas o las familias de Manuel Azaña, Indalecio Prieto y Largo Caballero. Para ello tuvo que enfrentarse a dos autoridades, la republicana del asedio y la vencedora franquista. Estos años de su vida, quedaron recogidos en la segunda parte de sus memorias, tituladas: España sufre. Finalmente, Morla Lynch escribió una serie de informes diplomáticos, en que —con información de primera mano y gran objetividad— da cuenta del transcurrir de la guerra civil. Estos escritos de Morla Lynch han sido publicados en el libro: Los Informes diplomáticos.

A la madre de Federico, doña Vicenta Lorca de García, con el respetuoso afecto del autor.

Título original: En España con Federico García Lorca. (Páginas de un diario íntimo. 1928-1936)

Carlos Morla Lynch, 1957

Diseño de cubierta: lgonzalezp

Editor digital: Titivillus

ePub base r2.1

[1] Me refiero a la muerte de mi hija.

[2] Rafael Martínez.

[3] Hay que tener en cuenta el tiempo en que esto ocurría.

Los diarios de Carlos Morla Lynch son quizá la mejor fuente documental para conocer la vida intelectual española del periodo final de la dictadura de Primo de Rivera y de la Segunda República Española. En su casa madrileña Morla consiguió reunir a todo lo mejor de la literatura española de ese tiempo, en especial a los poetas de la Generación del 27: Luis Cernuda, Manuel Altolaguirre, Rafael Alberti, entre muchísimos otros, y muy especialmente, Federico García Lorca con quien Morla mantuvo una muy honda y cómplice amistad.

Carlos Morla Lynch

Páginas de un diario íntimo. 1928-1936

ePub r1.0

Titivillus 05.01.2020

Corre el automóvil, por la carretera uniforme y desierta, hacia Madrid. A cada lado de ella se extiende el paisaje amarillento y roqueño —más trágico que triste— de esta región, de Castilla la Nueva. Diríase que los pueblos que atravesamos formaran parte de esta tierra —como una levadura de la misma—, tan idéntico es el color de ellos al de las piedras y del terreno yermo. En estas aldeas sin arboles ni flores, sin rejas en las ventanas y casi sin balcones, no vibra tampoco esa palpitación de vida tan propia de los poblados españoles. No se oyen cantares ni rasgueos de guitarras, ni gritos de chiquillos, y es tal el silencio y el aspecto de abandono que reina en sus callejas torcidas y pedregosas, que, al salir de nuevo al gran camino, el campo austero nos infunde la sensación de ser más socorrido y menos solitario que los caseríos. He aquí lo que me sugiere esta comarca legendaria. Hemos ascendido ahora a una loma desierta en cuya cumbre hay un grupo de casonas rusticas de piedras grises y desiguales. Son cuatro o cinco viviendas viejas, aisladas, exentas de simetría entre ellas, que no alcanzan a formar una aldehuela. No comprendo por que han sido reunidas allí, a todo sol, sobre un suelo peñascoso y árido. Pero… he detenido el coche al advertir la presencia de un pequeñuelo de seis a siete años a lo sumo, sentado en el umbral de una puerta. Lo he llamado con la mano para pedirle un vaso de agua, y el chico, después de acudir a nuestro lado, ha desaparecido para luego regresar corriendo con lo pedido. No sé donde puede brotar el manantial en estas soledades: el agua que me ha traído el chiquitín es cristalina y fresca. Instintivamente, he sacado de mi bolsillo una peseta y se la he tendido, mas el niño, sin alargar la mano, se ha retraído en un ademan espontáneo, mitad de extrañeza y mitad de reproche. —¿Por qué? —me ha preguntado enseguida con voz muy queda. Y yo le he respondido sencillamente: —Pues… porque me has hecho un servicio. El chico me ha mirado entonces un breve instante fijamente y luego ha replicado en un tono de convicción definitiva: —Lo he hecho como amigo. Y, dando media vuelta, se ha ido a sentar nuevamente en el umbral de su puerta, en tanto que yo seguía, asombrado —y también un poco conmovido—, mi camino. Es imposible, pensé, que a un pollito de esa edad, nacido en este paraje desamparado, le haya podido alguien enseñar que, «en caso de que un coche se detenga allí un día y que un señor que en él viniera le solicitara un vaso de agua y luego le diera una peseta, debía rechazarla, manifestándole que lo había hecho tan sólo por cariño». Primera emoción de España, de su nobleza innata e hidalguía.

Madrid.

En la Gran Vía, principal arteria de la capital, hay una librería de importancia ante cuyos escaparates me he detenido. Advierto en ellos un libro de publicación reciente de titulo sugestivo: Romancero gitano, de Federico García Lorca. He oído hablar del poeta y me han dicho que es andaluz. Me gustaría que, ademas de andaluz fuera, como su Romancero, también gitano. Me llevo el volumen al hotel y lo leo de punta a cabo, fascinado, dos veces. Tres veces… Alguien me había recomendado —como una obra maestra— el poema de «La casada infiel». Es indudablemente prodigioso como logra el poeta avenir lo imaginario y lo ideal con un materialismo más que prosaico, sin que afecte a la inefable belleza y armonía del conjunto:

Sucia de besos y arena,

yo me la lleve del río.

Con el aire se batían

las espadas de los lirios.

Pero me causa aun mayor embeleso ese «Romance sonámbulo», tan profundamente impresionista, que todo lo tiñe de verde:

Verde que te quiero verde.

Verde viento. Verdes ramas.

El barco sobre la mar

y el caballo en la montaña.

Es como un reflejo de toda la campiña que nos deslumbra y encandelilla, que nos envuelve en el resplandor de una sinfonía de un color único dentro de una misma luz de follajes y herbazales que termina, como todas las obras de García Lorca, en un ambiente de drama: