Gerald Durrell - Tierra de murmullos

GERALD DURRELL es conocido universalmente por su afición a los animales, con los que ha vivido múltiples aventuras por todos los continentes. Pero es igualmente conocido por sus narraciones humorísticas que suelen tener por escenario la Grecia donde pasó su infancia, en la que uno se puede encontrar en las situaciones más disparatadas y vivir los episodios más divertidos… como les sucede a estos simpáticos secuestradores de burros.

Para

BEBITA

Que al marcharse de Argentina

me ha dejado sin el mejor

pretexto para volver

Cuando recuerdo imágenes del pasado, las llanuras de Patagonia pasan frecuentemente ante mis ojos, y, sin embargo, todos afirman que esas llanuras son míseras e inútiles. Sólo pueden describirse por sus características negativas: carentes de habitantes, de agua, de árboles, de montañas, sólo producen unas cuantas plantas enanas. ¿Por qué, entonces, y esto no me ocurre sólo a mí, esas áridas llanuras han quedado tan fuertemente grabadas en mi memoria?

Charles Darwin, El viaje del Beagle

Título original: The Whispering Land

Gerald Durrell, 1961

Traducción: Marta Sansigre Vidal

Editor digital: Titivillus

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TIERRA DE MURMULLOS relata una expedición de ocho meses a Argentina, en el curso de la cual —siempre bajo la simbólica sombra tutelar del Darwin del «Viaje del Beagle»— recorrió el país de Puerto Deseado a Mendoza y a Jujuy en busca de raras especies de la fauna sudamericana.

La narración del viaje combina las vívidas descripciones del comportamiento animal (en especial de las colonias patagónicas de pingüinos y osos marinos) y del variado paisaje argentino con la habitual maestría y el desbordante humor del escritor para retratar personajes pintorescos y para contar las divertidas peripecias y curiosos incidentes que salpicaron sus andanzas.

Gerald Durrell

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Titivillus 09.03.2018

Unas palabras previas

Hace algún tiempo escribí un libro (titulado A Zoo in My Luggage, «Un zoo en mi equipaje») en el que explicaba cómo después de viajar durante varios años a diferentes partes del mundo, reuniendo animales vivos para diversos zoos, acabé hartándome.

No me harté, me apresuro a añadir, de las expediciones, y menos todavía de los animales que encontré. Me harté de tener que separarme de esos animales al volver a Inglaterra. La única solución era iniciar mi propio zoo, y en A Zoo in My Luggage relato cómo me fui a África Occidental a reunir el núcleo de este proyecto, cómo traje los animales a casa y cómo, finalmente, fundé mi propio zoológico en la isla de Jersey, en las Islas del Canal.

Esto es, pues, en cierto modo, una continuación de aquel libro, porque en éste describo cómo mi mujer y yo, acompañados por nuestra infatigable secretaria, Sophie, pasamos ocho meses en Argentina, para llevarnos una bonita colección sudamericana al Zoo de Jersey, y cómo, a pesar de mil reveses, lo conseguimos. Si la colección merece elogio, es a Sophie a quien se le debe, porque, aunque no figura mucho en estas páginas, ella soportó, quizá, la carga más pesada del viaje. Permaneció sin quejarse en Buenos Aires y cuidó de la riada incesante de animales con los que yo aparecía constantemente procedente de diversos lugares, y cuidó de ellos, además, de una forma digna de un experto. Por ésta, y por otras muchas razones, estoy profundamente endeudado con ella.

Capítulo 4

Los animales bulbosos

No permanecían mucho tiempo bajo el agua, sino que emergían y nos seguían con el cuello estirado, expresando gran extrañeza y curiosidad.

Charles Darwin, El viaje del Beagle

Después de pasar unos diez días filmando a los osos marinos, decidí que, aunque me costaba dejar a esos preciosos y fascinantes bichos, debíamos seguir adelante e intentar encontrar a los elefantes marinos antes de que dejasen la península en su emigración hacia el sur. Así que en los cuatro días siguientes recorrimos la península de un lado a otro buscando la elefantería*, y vimos una gran variedad de animales salvajes, pero ningún elefante marino.

Me quedé sorprendido y encantado ante la cantidad de seres vivientes que vimos en la península de Valdés. Cuando pensaba que sólo a unas cuantas millas, al otro lado del istmo, se extendían cientos de millas de tierra cubierta de maleza que habíamos atravesado sin ver ni una sola criatura viviente, y que, sin embargo, la vida abundaba en la península, se me antojaba increíble. Casi parecía que la península, con su angosto istmo, fuese un callejón sin salida al que hubiese ido a parar toda la vida salvaje de Chubut y del que ya no pudiese salir. Ojalá fuera posible que el gobierno de Argentina convirtiese toda la península en un santuario, para lo que parece haber sido destinada por la propia naturaleza. En primer lugar, hay una muestra representativa de toda la fauna de la Patagonia concentrada en un área limitada y, en su mayor parte, fácilmente visible. En segundo lugar, toda la zona podría controlarse fácil y eficazmente gracias a la estrechez del istmo que la conecta con el continente; un punto de vigilancia en el istmo podría servir para controlar adecuadamente a la gente que entrase y saliese de la zona y para dedicar especial atención a esa clase de «deportistas» (que hay en todos los países del mundo) capaces de divertirse persiguiendo guanacos con sus veloces coches, o acribillando a los osos marinos con perdigones. No creo que el hecho de que la península esté dividida en grandes estancias* de ovejas sea de gran importancia. Es verdad que se caza al guanaco y al zorro, al primero porque se cree que se come un pasto que tendría mayor utilidad como alimento para las ovejas, y al segundo porque es suficientemente grande como para llevarse corderos y pollos. Sin embargo, a pesar de tener a las estancias* en contra de ellos, esos dos animales, cuando estuvimos allí, parecían abundantes. Si los ganaderos dedicados a la cría de ovejas fuesen razonables, creo que se podría mantener un equilibrio entre los animales salvajes y los domésticos. Si se hiciera de la península ahora un santuario de animales salvajes, en el futuro, cuando el sur de Argentina se colonice aún más (lo que parece inevitable), y cuando una serie de carreteras decentes hagan la península menos inaccesible, ésta podría muy bien convertirse en una atracción turística de considerable valor.

Buscando la elefantería*, recorrimos gran parte de la península y el pájaro que más vimos fue, sin duda, la martineta*, una especie de tinamú. Es un ave pequeña y rolliza, parecida a la perdiz, del tamaño de un gallo bantam. Su plumaje es un rico atavío de marrones otoñales, salpicados y veteados de dorados, amarillos y cremas en un precioso e intrincado dibujo. Tiene las mejillas de un crema pálido, con dos rayas negras que se destacan sobre el fondo, una que va desde el rabillo del ojo hasta el cuello y la otra desde el borde del pico hasta el cuello. En la cabeza tiene una cresta alargada de plumas oscuras, que se curva como una media luna sobre su cabeza. Tiene los ojos grandes y oscuros, y un aire general de histeria inocente.