Stéphane Garnier - Vivir y sentir como El principito: Lo esencial es invisible a los ojos

sobre una nube

«Todas las personas grandes

han sido niños antes,

pero pocas

lo recuerdan».

C uándo leí El Principito por primera vez? No lo recuerdo.

Como todo el mundo, sabía que lo había leído… Pero ¿qué he retenido al cabo del tiempo? ¿Cuándo comprendí por primera vez qué quería decirme realmente? Y una vez más, ¿qué quedó de todo ello en los años subsiguientes?

La primera vez. La primera vez de verdad, sin dudar.

Antes de hacerme mayor. Antes de comprender. Antes de meterme de lleno en el mundo de los adultos, el que entonces me proponían, me vendían, como realidad.

La primera vez sin lugar a dudas… antes de olvidarme.

«Érase una vez el principito», aunque Antoine de Saint-Exupéry no quisiera jamás comenzar así su libro. Añadir hoy «Érase una vez» al título es devolverle parte de su magia, una parte del sueño que teníamos todos los niños. Y seguir creyendo que la magia existe de verdad.

El Principito es mucho más que un libro. Más allá de su éxito en todo el mundo —traducido a 300 idiomas y dialectos—, queda esa pequeña parte de nosotros, de nuestra infancia, que ha cristalizado. Esa parte que a veces hemos decidido desterrar al rincón más lejano de nuestra existencia con el transcurso de los años, para tomar a grandes zancadas el camino de los adultos en cuanto se presenta la ocasión.

El camino que se ha de seguir para convertirse en adulto, pero, sobre todo, el camino del que se hace cada vez más difícil apartarse a medida que avanzamos.

Al principio, cuando damos los primeros pasos en nuestra infancia, el camino lo bordean árboles, flores, pájaros y campos. Después, a lo largo del camino y avanzando en edad, muros bajos empiezan a jalonar las proximidades, después, más lejos, algunos setos cuya altura no cesa de crecer.

No obstante, el camino de los adultos debía seguirse, era imposible dar media vuelta, imposible apartarse de él, imposible dar marcha atrás en un momento dado. Debía seguirse, adelante sin parar.

Después de los muros bajos, empiezan a aflorar al borde del camino barreras y empalizadas hechas de travesaños de madera, antes de que se edifiquen los primeros muros, piedra sobre piedra, cubiertos de hiedra, después ladrillo sobre ladrillo, cada vez a mayor altura.

Son tan altos que, pasada cierta hora, al sol empieza a costarle asomarse para iluminarnos, para calentarnos. Y con los muros, su envergadura, nacen las sombras, cada vez más grandes, que se proyectan contra las fachadas.