Julio G. Castillo - Corrupción y pureza

Corrupcion y pureza Julio García Castillo

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JULIO G. CASTILLO

Corrupción y pureza

¿Es posible amar

en un mundo inhumano?

Edita: Julio G. Castillo

© Julio G. Castillo 2014

Diseño de portada: Cita Franco Parrilla

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A Maite con amor y gratitud

El mundo tal como esta hecho no es soportable. Por eso necesito la luna, o la

felicidad, o la inmortalidad. En definitiva algo que quizás sea insensato, pero

que no sea de este mundo.

Albert Camus. «Calígula»

Personajes por orden de aparición

María Lange . Bella e inteligente. Tiene un trabajo rutinario y mal pagado.

César Altair . Influyente bróker financiero con conexiones en todo el mundo.

Daniela Brunello . Dueña de un prostíbulo de lujo.

Lidia Ferrer . Psiquiatra. Terapeuta de César Altair.

Raúl Suárez . Socio y amigo íntimo de César Altair.

Magda Saint-Cyr . Abuela de María Lange.

Virginia Carrés . Secretaria de confianza de César y Raúl.

Kira Sandoval . Amiga íntima de María Lange. Enfermera entregada a su profesión.

Anton Kovalenko . Guardaespaldas ucraniano de Vladimir Garshin.

Vladimir Garshin . Magnate ruso. Especulador financiero y traficante de armas.

James García . Corresponsal del grupo International New York Times.

Parte primera. César y María

Lluvia de estrellas

Desde el templete que remata la terraza del Círculo, María abarca la ciudad en un ángulo de 360 grados. Esta noche de verano ha esperado, escondida en una esquina, a que el conserje cerrara el portón.

Ha salido sigilosa cuando ha oído la tercera vuelta de la llave y los pasos del hombre alejándose. Ha sacado una copia de la llave de su bolso y la ha introducido en la cerradura. Nadie la ha visto entrar.

Ha subido en ascensor hasta la terraza. Quiere cumplir un rito.

El cielo está limpio, la atmósfera fresca tras la lluvia. Un brisa leve agita los geranios y los rosales que se esparcen a lo largo de la baranda. Aspira el aroma de las flores. Uno, dos, tres, cuatro, cinco, seis, siete escalones. Un número mágico.

Abre la puerta del templete. Se apoya contra una columna y mira en derredor.

Avista los grupos que salen de la última sesión en los cines. Algunos se refugian en los bares para tomar unas copas. Mira el reloj. Faltan unos segundos para que se produzca el prodigio.

Cinco, cuatro, tres, dos, uno. Las campanadas de una iglesia lejana coinciden con la lluvia de estrellas. Las azoteas se han poblado de gente que quiere contemplar el espectáculo. María distingue un par de telescopios enfocados al cielo. Escucha exclamaciones que celebran fuegos artificiales mudos. Varias parejas se besan. Dos hombres se abrazan en una azotea y brindan con champán.

Soñar con una lluvia de estrellas, dice la tradición, significa que el presente va a cambiar a mejor.

María cierra los ojos para fingir que sueña. Necesita otro futuro. El que ahora atisba es triste y mezquino.

César observa la invasión de los meteoros en el piso 44 de Torre Aquila. Asomado a uno de los ventanales de su despacho circular domina la ciudad. Al igual que domina la fortuna o la ruina de millones de personas.

Su vena supersticiosa le dice que está contemplando un presagio de buena suerte. Siempre ha creído que uno mismo fabrica su futuro. A veces con la ayuda de otros. Pero cuando duda en la toma de decisiones su frase es «quién mejor que tú». Los demás sirven como meros instrumentos. Te apoyas en ellos y luego los dejas caer.

Termina el viernes y la jornada ha sido insufrible. Ha perdido más de dos millones de euros y necesita relajarse. No le importa el dinero. Sí le enfurece que un competidor felino le haya zarandeado como a un ratón. El lunes comenzará a resarcirse con uno de sus golpes maestros.

Dos millones significan un agujero pequeño en su patrimonio. Pero los boquetes pueden ensancharse si no se tapan. Se convierten en un sumidero. Tiene toda una semana por delante para morder los mercados.

Apura un trago de Oban servido como dictan las reglas. Copita en forma de campana invertida, dos gotas de agua que agitan la superficie del malta. Una por cada millón evaporado. Experimenta una leve euforia. Se anima a marcar en el móvil uno de sus números favoritos.

La voz de la telefonista tiene un toque lascivo en sintonía con el negocio.

— Élite Escort Models , buenas noches.

—Buenas noches.

—¿Cómo podemos realizar sus sueños, caballero?

La frase no desmerece de una oferta bancaria a la caza de clientes desprevenidos.

—Páseme a Daniela, por favor. Soy César Altair.

La voz insinuante se transforma en el tono disciplinado de una telefonista de call center .

—Enseguida le comunico con la señora Brunello, caballero. No se retire por favor.

Pausa. Pavarotti canta Nessun dorma.

—César, que sorpresa hablar contigo.

Contesta con sequedad.

—He tenido que solucionar unos cuantos problemas, Daniela.

—Haremos que los olvides ¿Quieres alguna gatita en particular para que te mime?

No recuerda el nombre de la última presa. Le gustó su manera de satisfacerle fingiendo que gozaba. Gemía de manera verosímil cuando él apretaba su cuello con ambas manos.

—Rubia natural, alta, grandes pechos. Por favor, que no sea eslava.

—Tenemos algunas chicas nuevas que se adaptan a tus preferencias. ¿Quieres que lleve estimulantes, César?

—Olvídalo. No los necesito.

El cabrón ruso que le ha soplado el dinero maneja, entre otros negocios, una empresa de futuros financieros desde un paraíso fiscal. Pero incluso en la adversidad César actúa como un caballero. Sería incapaz de desquitarse torturando el cuerpo de una compatriota de Vladimir.

Ni soportaría una lengua cálida lamiendo su oreja y recitando Ia tebiá lublú. O como se pronuncie en Moscú. Jugar a estrangularla no serviría para recuperar el dinero.

Ni siquiera le compensaría estrangular a Vladimir. El último recurso en los negocios es el asesinato premeditado. O debería serlo.

Vuela un ángel

César ha pasado el domingo en casa aliviando los excesos del fin de semana. La rubia de grandes pechos resultó un fiasco. Con el aspecto frígido de las protagonistas de Hitchcock pero sin el ardor oculto que se suponía a las heroínas del gordo perverso. Ha interpretado su papel de manera mecánica.

Él es calculador pero en la cama elige a alguien que le haga olvidar las cuentas de resultados. La rubia, una española que finge acento francés pensando que pone a tono a los clientes, era una tragaperras de piernas largas. Al final de la decepcionante sesión ha sacado la terminal de tarjetas de un bolso enorme donde guarda un muestrario de juguetes eróticos. Ha hecho las cuentas desnuda. Sentada al borde de la cama.

—Completo quinientos euros. Más cien de especiales. Te hago un descuento de cincuenta por guapo. Taxis incluidos.

La ha citado en un hotel. No le gusta compartir la intimidad de su apartamento con una prostituta. Desconfía. Podría tomar nota y cualquier noche sus cómplices saltarían los cerrojos.

Hace poco se supo que unos delincuentes sorprendieron al presidente de una multinacional italiana en su domicilio, cuando dormía separado de su mujer por un muro que aislaba los ronquidos.

El robo fue insignificante. Apenas 10 000 euros. Tenían las joyas a buen recaudo. Pero le pegaron una paliza despiadada. La esposa no se enteró. Dormía profundamente atiborrada de somníferos.

El suceso no llegó a la prensa. Con el fin de garantizar el silencio los medios recibieron una campaña de publicidad a doble página costeada por la empresa. El ejecutivo se retiró un par de semanas de la vida social y volvió como nuevo.

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