Santiago Sanchis Mullor - Memoria del traidor

El compromiso de Ediciones Babylon con las publicaciones electrónicas

Ediciones Babylon apuesta fervientemente por el libro electrónico como formato de lectura. Lejos de concebirlo como un complemento del tradicional de papel, lo considera un poderoso vehículo de comunicación y difusión. Para ello, ofrece libros electrónicos en varios formatos, como Kindle, ePub o PDF, todos sin protección DRM, puesto que, en nuestra opinión, la mejor manera de llegar al lector es por medio de libros electrónicos de calidad, fáciles de usar y a bajo coste, sin impedimentos adicionales.

Sin embargo, esta política no tiene sentido si el comprador no se involucra de forma recíproca. El pirateo indiscriminado de libros electrónicos puede beneficiar inicialmente al usuario que los descarga, puesto que obtiene un producto de forma gratuita, pero la editorial, el equipo humano que hay detrás del libro electrónico en cuestión, ha realizado un trabajo que se refleja, en el umbral mínimo posible, en su precio. Si no se apoya la apuesta de la editorial adquiriendo reglamentariamente los libros electrónicos, a la editorial le resultará inviable lanzar nuevos títulos. Por tanto, el mayor perjudicado por la piratería de libros electrónicos, es el propio lector.

En Ediciones Babylon apostamos por ti. Si tú también apuestas por nosotros, ten por seguro que nos seguiremos esforzando por traerte nuevos y mejores libros electrónicos manteniéndonos firmes en nuestra política de precios reducidos y archivos no cifrados.

Gracias por tu confianza y apoyo.

Este libro contiene algunas escenas no recomendables para menores de edad.

El contenido de esta obra es ficción. Aunque contenga referencias a hechos históricos y lugares existentes, los nombres, personajes, y situaciones son ficticios. Cualquier semejanza con personas reales, vivas o muertas, empresas existentes, eventos o locales, es coincidencia y fruto de la imaginación del autor.

©2013, Memoria del traidor

©2013, Santiago Sanchis Mullor

©2013, Portada e ilustraciones interiores: Jorge Monreal

Colección Papyri nº1

Ediciones Babylon

Calle Martínez Valls, 56

46870 Ontinyent (Valencia-España)

publicaciones@edicionesbabylon.es

www.edicionesbabylon.es

ISBN: 978-84-15565-49-9

Todos los derechos reservados.

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Para Esther

Se rompió.

En seco. Así. Y cuando caí al suelo, confundí el crujido de la rama con el de mi cuello quebrándose. Pero no había sucedido. Tenía la soga aún ahogándome la nuez y tragaba saliva mezclada con polvo de tierra muy amargo. Comprobé que el aire seguía sus conductos habituales. Respiraba, estaba vivo. Muy a mi pesar. Me dolía la cabeza tanto que decidí no abrir los ojos por el momento y aguardar. Pero la muerte no me llegó. Pasaba el tiempo y seguía incrustado contra el suelo, sólo y con los oídos anestesiados por el golpe.

Una vez admitida la realidad —que la higuera escogida estaba seca, que la rama acartonada no había aguantado mi peso, que ahora no debía estar ya allí y sin embargo era este mismo cuerpo magullado el que tanto protestaba de dolor—, me encogí como un feto para volver a nacer. A esas horas ya lo debían de estar ajusticiando, pensé. Pude oler los nubarrones que se cernían sobre mí. Atravesaban el cielo del descampado, furiosos, con prisas por entrar a la ciudad y descargar allí toda su cólera divina. Cuando se serenó la marea de mis oídos, alcancé a escuchar el jolgorio que procedía del Gólgota. No lograba desentrañar lo que se decía, pero era algo parecido a la histeria. Gritos de una masa completamente enardecida. Era la primera hora de la tarde, antes del sábado de descanso, y en el aire se cruzaban las apuestas macabras de la turba que había subido hasta la Calavera. Se jugaban dineros sobre quién sería el primero en exhalar. Entonces bramó el mundo. No supe exactamente qué había causado ese grito atronador, pero, sin duda, hasta el sol que quedaba se asustó, quedó petrificado detrás de uno de los nubarrones y ya no se atrevió a asomar su cara. Fue un eructo que surgió desde los intestinos sucios de la tierra. Fue un choque espantoso entre las bóvedas del cielo que venían grises y con rabia por derramar su tormenta. Fue como si la noche se levantara de su cama a destiempo, molesta por el insomnio, y se precipitara sobre esa hora aún temprana. La oscuridad tuvo como avanzadilla una polvareda que empezó a arremolinarse desde todos los flancos.

Me encontraba todavía tumbado bajo la higuera seca cuando pude entrever cómo el viento había sacado sus látigos y los azotaba con crueldad. En el Gólgota el murmullo había cesado de forma tajante. Desde aquel descampado en el que me encontraba apenas podía divisar nada. Adivinaba que allá arriba, por encima del barranco, estaban las murallas de la ciudad y que a ella regresaban apresurados quienes habían subido hasta la Calavera para presenciar la muerte en las cruces. Se había acabado el espectáculo de manera súbita y los colores habían desaparecido. No quedaba otra cosa que no fueran el cielo negro, la polvareda gris y las casas de la ciudad a duras penas blancas.

Me arrodillé palpándome la cabeza y tanteando cada palmo de mi propia geografía. No había nada cuarteado, me seguían zumbando los oídos aleatoriamente, me abrasaba el cuello, pero mantenía todos los miembros unidos a mi cuerpo. Permanecí así un buen rato, a la espera. La muerte seguía sin presentarse. Es más, una lluvia sarcástica empezó a hacerme burla sobre el cogote. Las gotas se derramaban por la espalda y me recordaban que esa humedad que sentía era porque continuaba entre los vivos. Acepté el escarnio del aguacero y sólo cuando estuve empapado, cuando la túnica se me había pegado a la piel, quise levantarme y abandonar aquel lugar. Antes removí entre el barro incipiente hasta descubrir que aquello que brillaba dentro de la bolsa era una moneda de plata. La sostuve en la palma de la mano y vi en ella reflejada toda la historia de esos últimos días. Recordaba perfectamente que unas horas antes había lanzado las treinta monedas sobre el suelo del templo, pero no podía explicar cómo me había quedado con aquella, por qué no estaba con las restantes, por qué se había pegado al fondo de la bolsa. Traté de lanzarla en dirección a donde intuía que debían de estar las murallas de la ciudad, detrás de la cortina opaca que había colgado la lluvia. «Vete a reunirte con las demás», quise exclamar. No me salió ningún sonido. Me dolían tanto los brazos que desistí del empeño y volví a colocar la moneda en la bolsa hecha con piel de reptil.

Ahora sí, empecé a dar los primeros pasos para huir de aquella escena. Bajé la vaguada y me alejé tanto del descampado que cuando giré la vista ya no podía reconocer ni las sendas que conducían a las murallas ni la ciudad donde todo se había consumado ni el árbol donde busqué mi propia gloria.

La tormenta todavía habría de acompañarme durante un tiempo. Sacudía con fuerza sobre mi figura, que ya era toda de agua. Los canalones de lluvia saltaban de la barba y, si no fuera porque era tan trágico, en ese momento hubiera resultado una gárgola muy grotesca. Eran los instantes que prosiguieron al momento exacto en el que había renacido, en el que la muerte me había despreciado y me cortó la rama de higuera seca en la que me estaba balanceando. Acabé por olvidar el dolor de mi cuerpo entumecido tras el desastre de mi suicidio fallido. La lluvia apaciguó las contusiones y heridas que me quedaron. Y empecé a caminar contándome los pasos. Así no pensaba. No regresaba a los episodios vividos esos días. Sólo huía. Llovía tanto en mi interior que no podía hacer otra cosa que caminar, un paso, otro, trescientos catorce, mil seiscientos cuarenta y tres pasos… Así no pensaba en nada más. Sólo contaba. Y huía.