Elisabetta Cametti - Los guardianes de la historia

«Cazadores... ¿Qué dios habrá concebido la mala idea de crearlos?»

Jethro Blake miró el reloj: marcaba las cinco y cuarto de la mañana. Aunque era domingo, llevaba más de una hora despierto y ya había repasado mentalmente todas las tareas que tendría que acometer a lo largo de la semana. Se levantó de la cama y se acercó a la ventana. A través de las persianas se filtraba la oscuridad de la noche, fustigada por un ruido nefasto de disparos en la lejanía.

«¿No tenéis nada mejor que hacer, aparte de remover el bosque para sacar de su cubil y perseguir a un pobre animal indefenso? ¿No hay nadie que desee vuestro cuerpo bajo las sábanas por la mañana? ¡Incluso durmiendo le daríais más sentido a vuestra jornada! ¡Maldición! ¿Qué instinto puede impulsar a un ser humano a empuñar un fusil y a apretar el gatillo, sólo por el gusto de disparar?»

Sin vestirse, salió de la habitación, recorrió el pasillo y llegó a la cocina. Abrió el armario sobre el fregadero y sacó la lata del café. Hundió una cuchara y rellenó el depósito de la cafetera, que colocó sobre el fuego más pequeño de la cocina. Esperó.

En cuanto se empezó a oír el borboteo, Jethro retiró la cafetera del fuego y se dejó embriagar por el perfume intenso de la mezcla Ankola. Con la taza llena hasta el borde, se dirigió hacia la puerta acristalada que daba a la terraza. La abrió de par en par y salió. Fuera, el aire era límpido y el frío, punzante. Sintió que el hielo se apoderaba de sus pies descalzos, le azotaba la piel, corría por su sangre como un torrente y le atravesaba la espina dorsal, hasta hacer que su cuerpo temblara y su alma vibrara. Contemplando el cielo ilimitado, dio un sorbo al café.

«Pasado mañana, a esta misma hora, le estrecharé la mano al primer ministro de Japón. Tendremos fondos para la investigación.»

Volvió a entrar en la casa y se metió bajo el agua hirviente de la ducha.

Media hora después, se montaba en su Wrangler Rubicon negro para salir por el camino de tierra, que desde la pequeña fortaleza medieval donde vivía conducía hasta la cima de la colina. Sentado a su lado, en el asiento del acompañante, iba Jack, su pitbull albino. Lo había encontrado cuatro años antes, entre bolsas de basura, al pie de un contenedor. Yacía ensangrentado, lleno de mordiscos y casi sin vida. Lo había cargado en el coche y se lo había llevado a casa. Tras ponerle un catéter, el veterinario se había apartado del pobre animal negando con la cabeza: «Los perdedores de las peleas de perros no se salvan nunca. Luchan hasta el final. Siento decírselo, pero no creo que llegue a mañana».

Jethro había pasado toda la noche a su lado. Le había desinfectado las heridas y no había dejado de acariciarle el hocico. Se había quedado dormido sujetándole una pata, arrodillado en el suelo, y al despertar, se había encontrado con la mirada del perro fija en sus ojos. Había decidido llamarlo Jack, nombre compuesto por las iniciales de su hermano Jeremiah, su madre Annabel, su padre Conrad y su hermana Kimberly. Jack había tardado tres meses en recuperar las fuerzas. Había perdido un ojo y la movilidad de la pata trasera izquierda. Pero estaba a salvo. Y lleno de ganas de vivir.

—¿No me dirás que has vuelto a dormirte?

Jethro tendió una mano y frotó con fuerza el cuello robusto del perro.

Las farolas iluminaban el suelo reseco y, cuanto más pisaba Jethro el acelerador, más saltaba el jeep entre los baches, levantando una densa polvareda. Al llegar a una bifurcación, giró a la derecha y se adentró en un sendero apenas visible entre la vegetación. Las ramas de los arbustos oscilaban sobre el camino y golpeaban las ventanas del vehículo. El Wrangler siguió ascendiendo sin reducir la velocidad, hasta detenerse en un claro.