Åsne Seierstad - Uno de los nuestros

ÅSNE SEIERSTAD estudió Ruso, Español e Historia de la Filosofía en la Universidad de Oslo. Entre 1993 y 1997 trabajó como corresponsal en Rusia y China. Ha cubierto los conflictos de Kosovo, Afganistán, Irak, Siria y Libia, labor periodística por la que ha recibido numerosos premios.

Considerado por The New York Times uno de los diez mejores libros de 2015, Uno de los nuestros es el primer libro que la experta en conflictos internacionales dedica a su propio país, tras alcanzar la fama con obras como De espaldas al mundo (retrato de la Serbia actual), El librero de Kabul (sobre la cotidianidad de una familia afgana tras la caída de los talibanes), El ángel de Grozni (testimonio sobre los efectos de la guerra chechena) o Ciento un días (un asomo a la vida cotidiana de ciudadanos iraquíes antes de la guerra).

Título original: En av oss: En berättelse om Norge

Åsne Seierstad, 2013

Traducción: Laura Lecuona

Diseño de cubierta: Estudio la fe ciega / Domingo Martínez

Editor digital: Titivillus

ePub base r2.0

Viernes 22 de julio de 2011. 15: 25: 22. Una camioneta estacionada a la entrada de la oficina del primer ministro noruego estalla en un mar de llamas. La primera víctima fue el joven abogado Jon Vegard, pero se contarían setenta y siete en total. Tras haber hecho explotar esa bomba, Anders Behring Breivik se presentó en la isla de Utøya disfrazado de policía y armado, listo para matar a los jóvenes que asistían al campamento del Partido Laborista noruego. Nadie podía imaginar que el autor de la peor masacre perpetrada en Noruega desde la Segunda Guerra Mundial no fuera un fundamentalista islámico sino uno de ellos, un hombre que decidió desentenderse de la comunidad y golpearla de la manera más brutal posible.

Estas páginas dan cuenta del Breivik grafitero, del militante del Partido del Progreso, del empresario obsesionado con enriquecerse, del adicto a los juegos de computadora, del seguidor de blogs antiyihadistas, y nos llevan hasta la planificación de los ataques, la fabricación de la bomba y la jornada asesina. Brindan también una mirada casi íntima de los jóvenes comprometidos con ideales de justicia, a los que mató a sangre fría. Este relato pormenorizado de la vida y la mente del extremista de ultraderecha en su guerra contra la diversidad cultural, el feminismo y la inmigración, es también un retrato cálido de sus jóvenes víctimas y sus abatidos padres.

Åsne Seierstad

Historia de la masacre que conmocionó a Noruega

ePub r1.0

Titivillus 16.12.2018

L a chica corrió.

Subió por la colina, pasó entre el musgo. Sus botas de goma se hundieron en la tierra mojada, chapoteaban sobre el suelo del bosque.

Lo había visto.

Lo vio disparar, y a un muchacho caer.

—No moriremos hoy, muchachas —les dijo a sus compañeras—, no moriremos hoy.

Sonaron más disparos. Informes veloces, una pausa. Luego otra serie de disparos.

Había llegado al Sendero de los Amantes. A todo su alrededor había gente corriendo, buscando lugares donde esconderse.

Atrás de ella, una alambrada oxidada bordeaba la senda. Del otro lado de la malla, unos empinados precipicios bajaban hasta el fiordo de Tyri. Las raíces de unos cuantos lirios del valle se aferraban a la ladera, como si hubieran nacido de la roca maciza. Habían terminado de florear, y las bases de sus hojas estaban llenas del agua de lluvia que se había deslizado por la orilla rocosa.

Desde el aire, la isla era verde. Las copas de los altos pinos se abrían unas sobre otras. Las escasas ramas de los esbeltos árboles de hoja ancha se alargaban hacia el cielo.

Aquí abajo, visto desde el suelo, el bosque era poco denso. Sin embargo, en algunas partes el pasto era tan alto que podía tapar a una persona. Sobre una parte del suelo en declive colgaban rocas planas, como caparazones en los que uno pudiera entrar a rastras.

Hubo más disparos, y más fuertes.

¿Quién estaba disparando?

La chica se arrastró por el Sendero de los Amantes. Hacia adelante y hacia atrás. Allí había muchísimos jóvenes. Era demasiado tarde para huir.

—Acostémonos y hagámonos los muertos —dijo un chico—. Nos acostamos en posiciones extrañas para que piensen que ya nos morimos.

Se acostó, con una mejilla en el suelo. Un muchacho se acostó a su lado y le pasó el brazo por la cintura.

Eran 11. Todos hicieron lo que dijo ese chico.

Si hubiera dicho «¡Corran!», tal vez habrían corrido, pero dijo «¡Acuéstense!». Estaban muy juntos, con la cabeza hacia el bosque y los troncos oscuros de los árboles, las piernas pegadas a la alambrada. Algunos se acurrucaron sobre otros; una pareja estaba acostada en una pila; dos muchachas, que eran mejores amigas, estaban tomadas de la mano.

—Todo va a estar bien —dijo uno de los 11.

La lluvia fuerte había amainado, pero las últimas gotas seguían escurriéndoseles por el cuello y las mejillas sudorosas.

Aspiraban el menor aire posible para no hacer ruido con la respiración.

Un frambueso se había desviado hacia el precipicio. Rosas silvestres, de un rosa pálido, casi blanco, se adherían a la valla.

Y en eso oyeron pasos acercándose.

Avanzó a paso firme por los brezos. Sus botas se hundían en el suelo. Al caminar pisaba campánulas y tréboles o quebraba ramas enmohecidas. Estaba pálido, tenía la piel húmeda; llevaba el escaso pelo echado hacia atrás. Sus ojos eran azul claro. Llevaba cafeína, efedrina y aspirina en el torrente sanguíneo.

Para ese momento ya había matado a 22 personas en la isla.

Después del primer disparo, todo había sido fácil. El primero le costó trabajo, había sido casi imposible, pero ahora, pistola en mano, ya estaba relajado.

Se detuvo en la ligera elevación donde los 11 se guarecían. Tranquilamente bajó la mirada y les preguntó: