Kolectivo Conciencia Libertaria - EL ANARQUISMO Y LA CLASE OBRERA MEXICANA, 1860 A 1931

ARCILLA NEGRA (POESÍA) Helenio Campos Ocaña

BREVES ACLARACIONES Algunas de las poesías que contiene este libro están escritas hace más de veinte años. Su autor, de temperamento artístico y poético, las originaba con sorprendente naturalidad y fervor, para descuidarlas a continuación. Llegó un momento que por cualquier parte de nuestro humilde hogar hallábamos las creaciones de Helenio, sin constatar en él interés en guardar el producto de sus aspiraciones . Si Helenio hubiera sido cuidadoso, recogiendo y guardando sus poesías, ellas podrían constituir más de mil páginas como las que presentamos; gran parte de estas se han conservado porque su madre las recogió y las guardó. Como padres, ya avanzados de edad, que avalamos esta pequeña introducción, largo tiempo hemos esperando la oportunidad de editar este librito sin él saberlo como homenaje a un hijo ejemplar, virtudes personales que a igual nivel y condición comparten sus otros cinco hermanos.

A esa España en cuyo vientre fui engendrado A esa España cuya matriz acunaba las más bellos ideales humanistas… Hasta que la bota fascista la hizo abortar.

A esa España en cuyo vientre fui engendrado A esa España cuya matriz acunaba las más bellos ideales humanistas… Hasta que la bota fascista la hizo abortar.

A la España que hoy se muerde los labios en la celda sin muros del Franquismo… A la España que vendrá… A todo aquél que al escucharme crea que le plagio el sentir…

Seis metros cúbicos de aire. Un colchón para dormir. Tal vez un libro en el estante y el retrato de alguien que no ha de venir. Eso eres tú, soledad, cuando estoy yo en el centro. Pero… ¿Qué harás, soledad, cuando yo, simplemente siguiendo la metamorfosis natural, me haya convertido en nada? ¿Qué será de ti, soledad? ¿Qué harás cuando te quedes sola? ¿Qué harás cuando tus palabras, cuchillos de mil hojas para las fibras sensibles de un alma, lancen tajos de silencio a la nada? ¿Qué harás cuando grites al mundo y tu mundo sea un cuarto vacío? Qué pena me das, soledad. Soledad de apenas seis metros cúbicos de aire.

Un colchón para dormir. Un libro ya leído en el estante. Y en la pared el retrato de alguien que acaba de partir. ¿Quién te hará compañía, soledad? ¿Quién beberá tus verdes lágrimas? Cuán solas estarás entonces, soledad, sobre tu cama amortajada. Porque desaparecido yo, soledad, tú te convertirás en nada.

Tú y yo solos.

Muro de por medio. Pero con un agujero en el centro para que nos sepamos solos. Tú callas. Yo bordo mi silencio. Y el muro se ríe de nosotros con carcajadas de tierra. Carcajadas de ironía de burlas y de escarnio.

Carcajadas de nerviosismo, de inseguridad y de miedo. Porque ambos somos uno partido por la mitad. Y el muro es sólo arcilla que dos mitades podrían derribar. No es la pared el enemigo. El enemigo es el silencio.

Somos… Mezcla de “ALGOS” que no son nada.

Somos… Mezcla de “ALGOS” que no son nada.

Injerto de carne propia que no funde. Mentes de ideas tergiversadas que navegan en un barco que se hunde. Masas que por inercia ruedan la pendiente. y aún así, más fuerzas imprimen a su rodar. Masas cansadas ya de tanto llorar. ¿Hacia dónde van?... ¿Hacia dónde van?...

No lo saben. ¿De dónde vienen ? ... Tampoco. Sólo esperan a que acaben de hundir este barco, poco a poco.

¿Dónde duermes, semilla? ¿Dónde está ese resplandor que calcina al tirano para dar luz al amor? ¿En qué cama, semilla? ¿Qué grieta de nuestra tierra tus palpitares acuna con ritmos de volcán? ¿En qué féretro de roca te ocultaron, semilla? ¿Qué mano cerro tú boca? ¿Dónde tu luz, que ya no brilla? ¿Dónde tu aliento, semilla? ¿Dónde aquella caricia sutil, que en momentos decisivos podía tener la voz del fusil? Nos aplastan, semilla, las cadenas de esta vida de la bota diaria. Te necesitamos, germen de conciencia.

Urge tu presencia, semilla libertaria. Contigo aquí tendrá el aire otras esencias. ¡Hincha tu matriz al viento y vuelve aquí a parir conciencias! ¡Acude a este mundo, hoy de penas por nuestra pasividad diaria! ¡Ven a romper cadenas con tu voz, semilla libertaria!

Hay una España de ayer y otra España de hoy. Mas entre ambas se puede ver una tercera donde yo estoy. Ahí donde se sueñan Recuerdos nunca vividos. Pasados que se adueñan de pechos conmovidos.

Donde el dolor es rey omnipotente con un solo color que enardece la mente. Una España de fiestas que es regio pino plantado entre arenas siniestras donde nunca se verá cuajando No pertenece al ayer de la guerra y amargura. Por eterno anochece sin pertenecer a Hoy de dictadura. Y en un gélido estío se convierte en una cosa que fallece de frío como en el invierno, la rosa. Hay una España de ayer… Hay una España de hoy… Mas entre ambas puedo ver otra que se pegunta… ¿Quién soy?

La muerte comienza su tronar de mariposas violetas y empieza a caminar todas las almas inquietas. Las almas quietas hacen vibrar su laxitud de terciopelo morado.

Abren su balcón y se van a sentar. en espera de lo esperado. Y ven a las inquietas pasar en su rebelde peregrinaje… Se pierden más allá del mar. De un mar de rojo oleaje. Sus grises hombros levantan en un adiós imponente. Polvos son, que atragantan, las gargantas de la gente.

Nada hay que los espante porque nada espanta ya a los muertos. Cuando entre el azul viento levante hallará sólo callejones desiertos. El padre Tiempo pasará montado en verdes caracolas. El surco de labranza se convertirá en un cementerio de almas solas. Pero más allá del mar se escucharán cantares y cañones de gente que se tuvo que marchar pero que conservan vivos, sus corazones.

El tiempo pasará en un cabalgar de años.

Mas al mirar atrás, escupirá sobre los escombros de tu nombre. Porque el tiempo mata pero no es un asesino. Porque el tiempo es llave secreta que abre los caminos de la razón. Y la razón es verdad. Y la verdad es yesca para cremar las heces que hoy ahogan nuestro mundo. Y tú eres hez, Francisco Franco, que apestas la faz del mundo.

Es tu maestría el terror y tu doctorado la muerte. La prostitución, tu arte más largamente acariciado. Y si no, que hablen tus “clientes”. ayer enemigos y hoy aliados. Amo de la bota y el fusil gracias a la Política del mundo. Formol para el garrote vil.

Déspota nauseabundo. Astilla en el corazón de nuestra España idealista, que sostiene tu Blasón a fuerza de cuello Anarquista. Te aferras hoy a los antebrazos de una triste silla caduca, sin ver que la propia silla, se desmorona arcaica , sobre tu nuca. Ayer para subir a ella sin tener suficiente altura, labraste escalones de muerte en la faz de España. Y hoy para sostenerte pretende lo mismo hacer. Pero… ¡Cuidado, Francisco Franco,

Sobre el traje de campesino, ropa verdusca que lo encierra.

El fusil de un asesino y un pase para la guerra. Un mirar hacia todos lados y un ver hacia ninguno. Ojos que suplican desolados dentro de su atardecer moruno. Y Pascual, el hortelano ignorado el porqué y el hacia adónde, con el fusil en la mano amaga el propio miedo que esconde. Quince años cumplió ayer. Su primer peldaño sobre la vida.