Adriana Alexandra De la Hoz Sánchez - El mensaje que cambió mi vida

El mensaje que cambió mi vida

Adriana Alexandra De la Hoz Sánchez

El mensaje que cambió mi vida

Adriana Alexandra De la Hoz Sánchez

Esta obra ha sido publicada por su autor a través del servicio de autopublicación de EDITORIAL PLANETA, S.A.U. para su distribución y puesta a disposición del público bajo la marca editorial Universo de Letras por lo que el autor asume toda la responsabilidad por los contenidos incluidos en la misma.

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© Adriana Alexandra De la Hoz Sánchez, 2021

Diseño de la cubierta: Equipo de diseño de Universo de Letras
Imagen de cubierta: ©Shutterstock.com

www.universodeletras.com

Primera edición: 2021

ISBN: 9788418855399
ISBN eBook: 9788418855832

A mis hermanos
A todos mis nueve hermanos, quienes me han dado la ilusión de vivir, agradezco hacerme sentir parte de su existencia.

A esos seres generosos, toda mi gratitud por llenarme de sobrinos, familiaridad, alegría y posibilidades.

¿Puede algo ser más fuerte que el llamado de la sangre?

Esta no es una historia de superación personal y lucha.

No hay aquí enseñanzas de vida, porque vivir no es limitarse a cumplir las funciones básicas de un ser que respira y muchas veces solo es un cuerpo que vaga por ahí.

Este es un cuento de alguien al que al final, y no se explica aún con qué méritos, la vida le dió todo lo que le había negado.

Prólogo

Cuando tenía 8 años y salía del colegio, debía caminar hasta el sitio de trabajo de mi mamá, que no era muy lejos, y esperar ahí con ella hasta que finalizara la jornada.

Terminaba las tareas y mis repasos para las previas muy rápido. Para que no me aburriera, mamá me compraba comics: Memín, El llanero solitario, Kalimán y además novelas de Corin Tellado (ahora ya saben porque suelo ser cursi). Así, mamá me habituó a leer.

Por esos giros que desde pequeña dió mi vida terminé viviendo con mi tía Cecilia. No podía salir mucho a compartir con los amigos del barrio, así que pasaba mis horas libres leyendo la colección de Joyas de la Literatura Colombiana que ella tenía: La Vorágine, María, Flor de fango, Aura o las violetas y muchos otros, que tampoco eran apropiados para mi edad pero me encantaban (hubiera sido genial un Harry Potter o algo así).

Cuando ya había leído todo lo que estaba en la biblioteca, un día me pareció curioso ver un libro que parecía una Biblia en un rincón apartado. Lo abrí. Era una selección de cinco obras de una escritora que jamás había escuchado mencionar. Así que inicié la lectura del mamotreto. Eran más de dos mil páginas delgadas con letra pequeñísima. Fue el descubrimiento más precioso que tuve en mi niñez.

El primer libro era “La Buena Tierra” de Pearl Buck, una historia sobre un campesino chino y su familia, a principios del siglo veinte. Una obra bellísima.

La descripción de las tradiciones y de la vida de los personajes era tan detallada, que investigué por qué una norteamericana narraba con tanta propiedad hechos de una cultura claramente diversa y descubrí que ella creció en China porque su padre era misionero, así que sabía de lo que escribía. Al hallar que sus relatos no eran del todo ficción, amé más sus novelas.

Esa escritora me mostró que podía viajar y conocer el mundo leyendo un libro, que podía ser quien quisiera ser haciendo míos los personajes, que no hay barreras que impidan que tu alma sea libre. Ella me enseñó a amar la historia y la escritura.

Así entendí que los libros eran mis amigos, mis confidentes y desde entonces han sido mi refugio, mi fiesta, mi emoción y en varias ocasiones mi coincidencia con almas gemelas.

Uno de mis anhelos secretos era ser escritora. Hoy me atrevo y llena de emoción les presento mi historia.

Mi madre

Inés, mujer de mirada profunda, triste, ensimismada, con una preciosa nariz respingada, boca grande, piel trigueña y de caderas generosas; una chica muy bonita y llamativa de carácter rebelde, orgulloso, con gran sentido del humor y trabajadora incansable, fué quien me trajo al mundo.

Inés era madre soltera, cosa muy mal vista en aquella sociedad conservadora de la vieja Bogotá. De hecho no recuerdo que alguna de las primas o amigas contemporáneas de mamá, estuviera en la misma condición. Si no estaban casadas, no tenían hijos.

Vivía enojada, con la vida, con sus padres, con su familia… conmigo. Sospecho que nos culpaba a todos de su existencia triste y solitaria, de trabajar sin descanso en una fábrica de dulces, si mal no recuerdo, y no tener nada para sí, solo una hija que le ocasionaba gastos, penas y el reproche de su padre, que por lo que se de él, era estricto a más no poder y siempre esperó que ella actuara y fuera como su hija menor, dócil, femenina, vulnerable y con una personalidad dedicada a que las personas que estuvieran cerca de ella la quisieran.

Tengo grabado en mi mente, como en una película borrosa y gris, un mediodía frío y nublado en mi hermosa capital. Estábamos con mi madre en un restaurante pobre y oscuro, preguntando por el valor de un almuerzo. Ese día a mamá apenas le alcanzaba el dinero para comprar una sopa. Al llegar el plato de mazamorra a la mesa, acompañado por un banano, eligió la fruta para dejarme a mí el plato principal, pero se la pedí y sin decir más me la entregó y se quedó viendo como su pequeña devoraba su alimento. Yo tendría tres o cuatro años, pero esa escena es de las primeras que conservo, más me enternece y me hace sentir tristeza por ella. Sé que no me adoraba, pero se esmeraba por suplir mis necesidades básicas. Literalmente se sacaba el pan de la boca para complacer el hambre de su hija.

La recuerdo sentada en la escalera de la casa donde vivíamos, un lugar oscuro y frío. Tenía la mirada perdida. Creo que fué después de la muerte de mi abuela, una mañana del 8 de diciembre de 1973.

Yo dormía plácidamente con mi abuelita Leonor, lo que al parecer era costumbre. Mamá, que había madrugado a hacer tamales para el día festivo la llamó, pero no despertaba. Había muerto silenciosamente de un paro cardiaco. Fue un fin bonito, no nos dimos cuenta, no se quejó, solo se fue. Supongo que así mueren las personas buenas y dulces y a mis tres años era y es todo lo que sé de ella, que amaba a su hija, su nieta y era nuestro ángel. Nos protegía y desde el momento en que ella murió a sus cincuenta y tantos años, mamá y yo empezamos a vagar en Bogotá porque no eramos aceptadas ni por mi abuelo, ni por nadie. En esa época, aún cuando el movimiento hippie y su libertinaje se había extendido, en Bogotá ser madre soltera era un estigma. Nosotras supimos de eso.

Cuando mi abuela nos dejó, se llevó toda el amparo que teníamos. Mi abuelo era un hombre muy drástico y jamás le perdonó a mi mamá haberme tenido sin estar casada. El amaba por sobre todas las cosas a su nuera Blanca y al enviudar se fue a vivir con mi tío Julio, su esposa y mis dos amados primos.

La relación de mis tíos no era la mejor. Terminaron separándose pero mi abuelo continuó viviendo con mi tía Blanca y mis dos primos. Entre los dos, mi tía y mi abuelo, humildemente se hacían cargo de los niños, por lo que mi mamá no tenía cabida en esa casa, en ninguna, la verdad.

La situación cada día era más difícil. No sé cuanto tiempo pasó, ni cuantos años tenía exactamente, pero terminamos en Bucaramanga, una ciudad intermedia en Colombia, tranquila, calurosa y bonita, recibiendo ayuda de la hermana de mi mamá. Fuimos a vivir a su casa.