Silvia Abascal - Todo un viaje

Todo un viaje, de Silvia Abascal, es un libro de autoayuda en el que la autora nos cuenta su difícil experiencia y cómo se enfrentó a ella de una forma muy sincera y emotiva e incluso, a veces, con sentido del humor e ironía. Silvia Abascal es una actriz muy conocida y prestigiosa que cuenta con una larga carrera en la que ha conseguido numerosos premios. La noticia de su ictus tuvo una gran repercusión mediática, por su juventud y porque Silvia es una actriz muy querida por sus compañeros y el público. Todo un viaje puede servir de ayuda a otras personas en estado parecido. Incluye numerosas fotografías a color y, muchas de ellas, inéditas. Una obra que muestra una gran historia de superación personal, similar a Saber que se puede: veinte años después, de Irene Villa.

«Si a una sola persona el relato de este proceso pudiera provocarle fuerza, ganas o empuje, merecerá la pena compartir este tramo de mi camino por cada uno de sus rincones.» Silvia Abascal

Todos los viajes tienen un punto de partida y una meta. Para Silvia Abascal, ese viaje comenzó la tarde del 2 de abril de 2011, durante la gala de clausura del Festival de Cine de Málaga, cuando sintió un fuerte latigazo desde los oídos hasta el centro de la cabeza. Aún no lo sabía, pero estaba sufriendo un derrame cerebral. A partir de ese momento se abrió ante ella un camino totalmente distinto al que había seguido hasta entonces: tras la operación, tendría que aprender a moverse en un mundo en gran parte nuevo, reajustando la meta a cada paso. En Todo un viaje, Silvia Abascal, una actriz acostumbrada a desenvolverse sobre los escenarios y ante las cámaras, alza la voz para contar en primera persona cómo afrontó su operación, cómo continúa día tras día reeducando sus sentidos, o cómo encara una nueva y más profunda empatía emocional. Un relato cargado de fuerza sobre el modo en que, desde aquel día de 2011 y junto con los suyos, ha logrado abrazar los cambios con coraje, determinación, confianza y un inmenso optimismo.

Silvia Abascal

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Achab195123.07.13

Título original: Todo un viaje

Silvia Abascal, 2013

Editor digital: Achab1951

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SILVIA ABASCAL (Madrid, 20 de marzo de 1979). Comenzó a estudiar interpretación a los dieciocho años con Juan Carlos Corazza compaginándolo con estudios de baile español y ballet clásico así como numerosos cursos relacionados con la interpretación. Su primera oportunidad llega en 1993 de la mano de Chicho Ibáñez Serrador en el popular «Un, dos, tres... responda otra vez», donde interpreta el personaje de la niña poseída Mari Luz Bachs, sobrina en la ficción del presentador del programa, Josep Maria Bachs.

El espaldarazo a su carrera como actriz, y máxima popularidad, le llega con su personaje de Clara en «Pepa y Pepe» en 1994. Luego participó en «El tiempo de la felicidad» y después la serie «Don Juan» con el papel de Doña Inés y «Hostal Royal Manzanares» al lado de Lina Morgan. Fue la hija de Tito Valverde en la serie «El comisario» de Telecinco al igual que lo fuera también en Pepa y Pepe. También repetiría como hermana de María Adánez en unos pocos episodios de «Aquí no hay quien viva». Colabora en numerosos proyectos de ONG (como Unicef, donde fue embajadora de Unicef-Comité español). Su hermana es la también actriz Natalia Abascal.

Silvia Abascal sufrió el 2 de abril de 2011 un infarto cerebral en la fiesta de clausura del Festival de Málaga del que tuvo que ser intervenida de urgencia para recuperarse favorablemente después. Reapareció públicamente la noche del 19 de febrero de 2012 en la entrega de la XXVI edición de los Premios Goya.

En su libro Todo un viaje, publicado en junio de 2013, la actriz narra en primera persona sus vivencias a consecuencia del infarto cerebral y las vicisitudes de su recuperación.

BILLETE DE IDA

Ú LTIMO día del Festival de Cine de Málaga. Sábado 2 de abril de 2011. Gala de clausura y entrega de premios. Me encontraba formando parte del jurado de la decimocuarta edición del Festival. Los días anteriores los había pasado concentrada en el visionado y debate de las películas que competirían ese año por el Palmarés. A primera hora de la tarde, bajé a la sala de maquillaje y peluquería que cada año se habilita en el hotel donde nos encontramos alojados la mayoría de los invitados. Sala que conozco bien y que en los días claves del Festival —como lo son el de inauguración y el de clausura— permanece siempre como un hervidero urgente de entradas y salidas. Bajo una atmósfera de lacas y esmaltes, entre cepillos, peines y horquillas, brochas, pinceles y sombras, arde una caldera de abrazos inesperados y saludos a través de los espejos. A excepción de los labios, yo ya había terminado mi ITV particular. Contaba con una hora por delante antes de la llegada de los coches que nos llevarían al teatro Cervantes, donde se oficiaría la gala. Subí a mi habitación para vestirme con tranquilidad y mandar unos mensajes que tenía pendientes. Llamada de teléfono: «Silvia, se ha cambiado la hora de recogida del jurado, tenéis que salir ya. Baja en cuanto puedas».

A partir de aquí, música de Benny Hill acompañándome en cada uno de mis trayectos acelerados por el cuarto. Vuela. Vestido, pendientes y zapatos por aquí. Camiseta, vaquero y botas por allá. Cepillado de dientes con la mano derecha, disparo de perfume con la mano izquierda, corre coge el bolso, dónde he puesto el móvil y recuerda la llave de la habitación. Puerta y ascensor.

Pasos apresurados de tacón hasta llegar de nuevo a la sala de maquillaje. Rápidos encuentros e intercambio de frases. «¡No sabía que venías!», «¿Cuándo has llegado?», «¿Nos vemos después de la gala?». Localicé al maquillador con el que había estado hace un momento. Stop. De pie frente a él, mientras terminaba de repasarme los labios, fue cuando de súbito sentí un tremendo latigazo desde los oídos hasta el mismo centro de la cabeza. Profundo. Violento. No fui capaz de expresar nada. Permanecí en el más absoluto de los mutismos, absorta en el profundo pinchazo que me estaba perforando los tímpanos. Cuando me preguntan por la sensación corporal que recuerdo de aquel instante, suelo contestar que sentí como si me inyectaran amoniaco por los oídos. Cosa bastante absurda, por cierto: como si yo supiera (de toda la vida) lo que se siente cuando a uno le inyectan amoniaco por los oídos, pero qué le vamos a hacer; es la expresión que me viene a la mente. Y punto.

En aquellos mismos segundos me encontré con mi compañero y amigo, con un ser empático superior: Miguel Ángel Silvestre. Habíamos quedado después de la gala para hablar de un posible proyecto laboral en común. Me mantenía de pie, disimulando como podía el creciente dolor que comenzaba a inundar mi cabeza. A las pocas frases de nuestra conversación, yo ya había desconectado por completo. Solo pensaba en una cosa: ¿Qué me está pasando? ¿Qué me ocurre? ¿Qué es esto que siento? Tenía que despedirme y salir de allí cuanto antes, necesitaba urgentemente bajarme de los vertiginosos andamios que llevaba en los pies. Absorta en la burbuja gelatinosa de mis pensamientos y sensaciones corporales, atravesé cual sonámbula la sala de maquillaje que estaba a esas horas colmada de peluqueros, maquilladores, actores… y, justo al cruzar la puerta de salida, me encontré con mi representante. Pero mucho antes que representante, amiga; gran amiga y ser humano. A quien llamaré en este libro M.