Dominique Lapierre - ¿Arde París?

La emocionante historia del milagro que salvó París al final de la Segunda Guerra Mundial.

25 de agosto de 1944. En el cuartel general de Hitler reina un ambiente tenso. Las fuerzas aliadas acaban de llegar a París y su liberación parece inminente. Hitler rompe en cólera y exige a sus mandos que resistan hasta lo indecible. Pero también ordena al comandante en jefe que, si se pierde París, destruya y aniquile por completo la ciudad. En el bunker, Hitler espera a que se cumplan sus órdenes. «¿Arde París?», pregunta entre la rabia y la desesperación.

¿Cómo escapó París de la destrucción a la que Hitler la había condenado? ¿Arde París? es el sobrecogedor relato de ese milagro y de la espectacular liberación de cinco millones de parisinos.

¿Arde París? describe los días y, muy detalladamente, las horas que precedieron a la liberación de París durante la Segunda Guerra Mundial. Esta obra se caracteriza por mostrar desde diferentes puntos de vista el conflicto: el de los habitantes de París, los soldados de Leclerc, el de Eisenhower, el de Hitler o el del general Dietrich von Choltitz. Para ello, los autores entrevistaron a docenas de testigos y protagonistas de los hechos.

Dominique Lapierre & Larry Collins

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JeSsE & Dr.Doa13.07.14

Título original: Paris brûle-t-il?

Dominique Lapierre & Larry Collins, 1964

Traducción: Joaquín Rodríguez Castro

Retoque de portada: JeSsE

Editor digital: JeSsE & Dr.Doa

Corrección de erratas: Autillo

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DOMINIQUE LAPIERRE. (La Rochelle, Francia, 30 de julio de 1931) es un escritor francés, autor de La ciudad de la alegría, Mil soles, Esta noche la libertad, Era medianoche en Bhopal y de Más grandes que el amor, varios con la colaboración de Larry Collins. Con trece años, viajó con su padre, que era diplomático a Estados Unidos, y tras sus estudios secundarios, emprendió una vida viajera y aventurera por el país, apasionado por los automóviles; ejerció los más variados trabajos y con dieciocho años escribió su primer libro, que resultó ser un éxito internacional. Mediante una beca, se licenció en Economía Política en el Lafayette College de Easton, en Pennsylvania, casándose con veintiún años, y continuando su vida aventurera. A su regreso a París, fue reclutado por el ejército, y casualmente conoció a Larry Collins, con quien entabló una fuerte amistad que desembocaría en una fructífera colaboración literaria. Durante varios años fue reportero de Paris Match continuando con su incansable vida viajera.

JOHN LAWRENCE COLLINS JR. Conocido ampliamente como Larry Collins, es un escritor y periodista estadounidense, nacido el 14 de septiembre de 1929 en West Hartford, Connecticut y fallecido el 20 de junio de 2005 en Frejus, Francia. Cursó brillantemente su estudios en la Universidad de Yale, para instalarse después en Europa en 1954, donde dirigió la agencia United Press International en Roma, Beirut y París. Entre 1961 y 1965 dirigió la corresponsalía parisiense del semanario Newsweek y fue entonces cuando comenzó su colaboración con Dominique Lapierre, con quien escribió ¿Arde París? (1964). Su encuentro y amistad con Dominique Lapierre al que conoció durante el servicio militar en el cuartel de las fuerzas aliadas en Europa (Shape, Francia), les llevaría a fundar una fructífera sociedad literaria que les dio fama y dinero, con lo que se apartó provisionalmente del periodismo para lanzarse a grandes investigaciones que desembocarían en algunos de los mayores éxitos literarios de los últimos cuarenta años.

Nunca se retrasaba. Todas las tardes, cuando llegaba con su viejo Mauser, con los gemelos enfundados dentro del raído estuche y su gamella, los habitantes de May-en-Multien solían decirse: «¡Las seis! ¡Ya llega el alemán!». E, invariablemente, mientras cruzaba la plaza del pueblo, desde el campanario románico de la pequeña iglesia de Nuestra Señora de la Asunción, que databa del siglo XII y se hallaba encaramada en la altura que remontaba el Ourcq, se difundían las primeras notas del Ángelus de la tarde.

El alemán se dirigió a la iglesia, como cada tarde. Era un Feldwebel de la Luftwaffe, de sienes ya grisáceas. Antes de entrar, se descubrió. Luego, con la gorra en la mano, subió lentamente los peldaños de la escalera de caracol que llevaba al campanario. Allí, en lo alto, había una mesa, una estufita de petróleo y una silla, cuyo asiento de paja podía levantarse para transformarse en un reclinatorio. Sobre la mesa, se veía un mapa de Estado Mayor, una guía de los correos franceses y un teléfono de campaña. El campanario de la iglesia de Nuestra Señora de la Asunción era un observatorio de la Luftwaffe.

Con sus gemelos, el alemán podía vigilar desde allí toda la región. Su mirada abarcaba un gran recodo del Marne, desde las flechas de la catedral de Meaux, al Sur, hasta las murallas medievales del castillo de La Festé-Milon, diecisiete kilómetros al Norte, incluyendo la importante aldea de Lizy, con sus casas de color de yeso, y los ribazos verdeantes del valle del Ourcq, bordeado de álamos.

Al cabo de pocas horas, caería la noche sobre aquel paisaje lleno de dulzura. El Feldwebel del campanario, siempre atento a los ruidos del cielo y escrutando las tinieblas que le rodeaban, comenzaría entonces una nueva noche de guardia, que sería la número cincuenta y ocho, a partir de la invasión. A las primeras luces del alba, descolgaría el teléfono de campaña y daría su informe al cuartel general regional de la Luftwaffe, en Soissons. Hacía ya doce días, desde la última luna llena, que los informes del Feldwebel eran invariables: «Sin novedad en mi sector».

Los alemanes sabían que los aliados esperaban siempre la luna llena para efectuar sus envíos de paracaídas a la Resistencia francesa. El calendario que descansaba sobre la mesa del campanario indicaba que faltaban aún dieciséis noches para la luna llena, o sea, para el 18 de agosto.

El alemán estaba convencido de que nada iba a suceder en aquel pequeño sector de la Francia ocupada que estaba bajo su vigilancia. Creía, pues, poder dormitar sin temor alguno sobre el reclinatorio de las religiosas de May-en-Multien, en aquella noche del 2 de agoste de 1944. Pero estaba equivocado.

Durante su sueño, a menos de tres kilómetros en línea recta del campanario, dos hombres y una mujer de la Resistencia abalizaban un área de aterrizaje para paracaidistas en un campo de trigo, propiedad del granjero Rousseau. Poco después de las once, se dejó oír por fin el ruido que esperaban, el sordo runrún de un bombardero «Lancaster», que volaba a baja altura sobre el valle del Ourcq. Encendieron entonces sus lamparillas.

Tan pronto como hubo visto desde arriba el pequeño triángulo luminoso que buscaba en la oscuridad, el piloto del bombardero apretó un botón y en la carlinga del avión se apagó una luz roja encendiéndose a continuación una verde. Ésta era la señal que esperaba un hombre para lanzarse al vacío.