José Sanclemente - lusionarium

Ilusionarium

José Sanclemente

ILUSIONARIUM

José Sanclemente

Christian A. Bennet, veterano periodista ganador de un Premio Pulitzer, recibe una enigmática llamada de Martha Sullivan, propietaria del diario Sentinel de Nueva York, que le hace un singular encargo: localizar a su hija y única heredera, Angela, desaparecida años atrás, ya que si no aparece el periódico caerá en manos de un grupo inversor.

La única pista que puede conducirle a Angela está en un maletín y en unos recortes de prensa que hablan de la trayectoria profesional como afamada ilusionista de Angela, convertida en la maga Daisy. En su investigación, Bennet descubre que, al parecer, Angela Sullivan murió en un accidente de coche que acabó con el vehículo en las frías aguas del Sena, en París. Sin embargo, el cuerpo jamás fue encontrado. ¿Dónde está, pues, Angela?

Un thriller en el que nada es lo que parece, y en el que el mundo de las apariencias acaba rodeando una trama de ritmo trepidante, escrita con pulso frenético y con un giro final propio del más brillante truco de prestidigitación. Pasen y lean, señoras y señores.

ACERCA DEL AUTOR

José Sanclemente es un barcelonés cuya pasión son los medios de comunicación. En la actualidad es cofundador y presidente de eldiario.es . Para escribir esta novela se documentó viviendo personalmente la experiencia de los escenarios del mundo de la magia en Las Vegas, Nueva York, París y Barcelona. También llegó a realizar un curso de iniciación al ilusionismo y la prestidigitación, por lo que muchos de los espectáculos y personajes que aparecen en ella son reales; solo la trama, como en un truco de magia, es pura ficción. Es economista y escritor, y ha desarrollado su profesión en varios medios informativos, como Grupo Zeta o Antena 3, y ha sido presidente de la Asociación de Editores de Diarios Españoles.

ACERCA DE LA OBRA

«En esta novela, José Sanclemente hace magia: te engancha con sus efectos de ilusionismo y no te suelta hasta el final. Por más que lo intentes, como a los buenos magos, no le pillarás el truco: te atrapa, te engańa, te enreda y encima le acabas aplaudiendo.»

J ORDI É VOLE , PERIODISTA , DIRECTOR DE S ALVADOS

«Una intriga sorprendente, un relato fascinante. Lo que te atrapa de esta brillante novela de principio a fin es su original trama en la que el suspense galopa por delante del lector arratrándole hasta el final. Es como una buena película. Ilusionismo, juego de espejos, periodismo y búsqueda de la verdad.»

M ARUJA T ORRES , PERIODISTA

«La mejor novela de Sanclemente: un meticuloso truco de magia que atrapa al lector y lo arrastra hasta un asombroso final.»

I GNACIO E SCOLAR , DIRECTOR DE E L D IARIO . ES

Índice

A la memoria de mi madre
que siempre dijo la verdad

Mundus vult decipi, ergo decipiatur .
(El mundo quiere ser engañado, así que deja que se engañe.)

C AYO T ITO P ETRONIO

Lo que los ojos ven y los oídos oyen, la mente piensa.

H ARRY H OUDINI

Las Vegas, 25 de marzo de 2001

E ntraron sin hacer ruido en la habitación del Caesars Palace. Era de madrugada, y Lorraine dormía abrazada a mí. El haz de luz del pasillo que se coló en la suite al abrirse la puerta me despertó, pero no tuve tiempo de reaccionar: dos manos me sujetaron por el cuello y otras dos tiraron de mis tobillos con fuerza, arrastrándome violentamente hasta el suelo de la habitación. Me di un golpe tremendo en la espalda al caer de la cama y a continuación sentí un puñetazo en el pecho, como un mazazo que comprimió mis pulmones y me dejó sin respiración. Debí de hacer aspavientos en la oscuridad con los brazos, porque rocé lo que me pareció una cara enfundada en un pasamontañas. Me inmovilizaron en unos segundos. Un hombre me sujetó por el tronco y el cuello y el otro bloqueó mis piernas con las suyas. Me colocaron cinta adhesiva en la boca y busqué el aire por la nariz desesperadamente. Entonces oí el grito ahogado de Lorraine: era un gemido de terror. Alguien descorrió la cortina del ventanal y la ardentía de los neones de la calle reverberó en la estancia. Vi a Lorraine desnuda intentando zafarse inútilmente de un individuo enorme que le tapaba la boca con una mano y la llevaba en volandas por la cintura, mientras un cuarto hombre abría con una llave la ventana antipánico y corría a ayudar a su compinche ante la resistencia de ella. Lorraine me miró despavorida y buscó alcanzar mi posición tendiéndome la mano, yo liberé un brazo y le rocé los dedos, ella movió bruscamente la cabeza y se liberó por un instante de la mano que le tapaba la boca para suplicarme con un hilo de voz:

—Christian, ayúdame.

Grité, impotente, con rabia. Me propinaron un golpe en la cara y la apartaron de mí arrastrándola hasta la ventana. Alzaron su cuerpo frágil y desnudo hasta el alféizar y la lanzaron como un fardo al vacío. La oí gritar. Cogí fuerzas de donde no tenía para liberarme de aquellos asesinos. No me importaba mi vida. Sabía que iba a morir, pero nada pude hacer. Lo último que recuerdo, antes de que me volvieran a golpear para dejarme inconsciente, es que uno de los asesinos pronunció el nombre de Mac Gideon.

Cuando recobré la conciencia el sol entraba con fuerza por la ventana, que estaba cerrada. Miré hacia abajo: no vi nada. Fui dolorido hasta el baño y me miré en el espejo: tenía sangre seca por toda la cara, pero no parecía brotar de ninguna herida. Bajé hasta la recepción buscando el lugar donde debía de haber caído el cuerpo de Lorraine. La ventana de nuestra habitación daba a un patio trasero en el que se almacenaban las basuras de los restaurantes, y los cubos estaban medio vacíos a esa hora del mediodía. En la perpendicular de la ventana vi el rastro negruzco que había dejado un líquido viscoso. Lo toqué instintivamente: alguien había limpiado lo que seguramente había sido un charco de sangre. El cuerpo de Lorraine había desaparecido.

Capítulo 1

Un encargo muy extraño

27 de octubre de 2015

C uando la viuda de Sullivan me pidió que subiera a su despacho, pensé que alguien me estaba tomando el pelo. En los treinta y cinco años que llevaba trabajando en el Sentinel de Nueva York nunca había pisado la moqueta del piso veintiuno de Globe Communications, y por descontado, jamás había recibido una llamada personal de la vieja editora a mi teléfono en la redacción.

Martha Sullivan apenas bajaba dos o tres veces al año a la quinta planta para presidir el consejo de redacción del periódico, y siempre sospeché que lo hacía con la intención de que los periodistas no olvidáramos que seguía manejando los hilos del diario tras la muerte de su marido. Sabía de ella por sus apariciones en las recepciones oficiales de los políticos en Washington, por sus encuentros públicos con los más distinguidos y poderosos empresarios neoyorquinos y por las galas de beneficencia a las que solía acudir en compañía de otros millonarios.

Cuando presidía una junta del periódico, la editora lo hacía con discreción; tomaba notas y parecía prestar atención al director y a los redactores jefes, quienes debatían los temas noticiosos del día sentados a la larga mesa instalada en el interior de un cuadrilátero, acristalado e insonorizado, que permitía a los reporteros curiosear en su interior desde sus puestos de combate.

Tanto cristal obedecía al deseo de su marido, Greg Sullivan, fallecido hacía seis años, que veía en él un símbolo de la transparencia informativa, a la cual consideraba el fin necesario del periodismo. El malogrado editor me había dicho en más de una ocasión: «Señor Bennet: la transparencia se tiene que palpar en todos los detalles. Si cuando escribe una historia esconde sus verdaderos intereses y compromisos, ¿cómo va a ser honesto con lo que publica?». Greg Sullivan se convirtió en mi mentor cuando yo tenía poco más de veinte años y era un joven reportero que cubría las crónicas locales de Nueva York en el Sentinel .