Óscar Ortiz Rodriguez - Memorias de un Ser Menor (Spanish Edition)

Hay decisiones que no hay que comprender, sobre las que no hay que recapacitar, y de las que, pase lo que pase, no debes arrepentirte.

Esta es, seguramente, una de ellas.

Hubo una dedicatoria anterior a esta. En ella os echaba la culpa a todos vosotros por impulsarme a escribir, a escribirme. Os agradecía ese pequeño empujón que me dais a través de esas redes sociales donde vuelco palabras y sentimientos, prestándome vuestro tiempo y vuestra atención, sin pedir nada a cambio.

Y me quedé muy corto.

Quizás no lo sepáis, pero una primera versión de este libro vio la luz en formato electrónico y libre. Versión que un puñado de gente se descargó, leyó, y que incluso se imprimió en papel. Supongo que sonará raro lo que os voy a decir, pero toda esa gente, de una u otra forma, me ha hecho sentir escritor. Y no es trivial, si supierais el tremendo respeto que le tengo al término “Escritor”, y lo lejos que estoy de considerármelo por el enorme esfuerzo personal que conlleva poder llegar a serlo, entenderíais lo jodidamente loco que ha sido llegar a sentirlo.

Personas que te envían comentarios indescriptibles. Desconocidos que escriben páginas —líneas no, páginas— de reseñas sobre lo que han sentido al leer este libro. Gente que te abre su corazón y te dan las gracias por ser su voz, por plasmar en letras lo que sienten y son incapaces de escribir.

En serio, no se puede agradecer lo suficiente, os invitaría a mi vida a cada uno de vosotros si fuera materialmente posible.

Pero, y por ello reescribo los agradecimientos, hay una persona que tiene más culpa que el resto. Ella dice que su porcentaje de culpa es del 5%, y que el otro 95% es mía. Pero para que algo suceda siempre tiene que haber un punto de inflexión, un detonante que haga que todo eche a andar, y sin ese empujón nada de esto habría sucedido. Así que, Perla Gómez Di Vuolo, según lo veo yo, si alguien siente este libro, si alguien lo disfruta, si alguien acaba con él encima de la mesita de noche para releerlo y subrayarlo, debería culparte tanto a ti como a mí. Me ayudaste a crearlo, me ayudaste a darle forma, lo leíste conmigo, y fuiste la primera en imprimirlo en papel. Darte las gracias me sabe a poco.

Eso sí, seamos justos: si a alguien no le gusta el contenido, el estilo o la estructura, es enteramente culpa mía, no se vaya a llevar mis hostias injustamente.

Y ahora me vais a permitir una licencia más, algo un poco más egoísta. Me vais a dejar presentarme.

Los que me seguís desde hace tiempo sabéis que me muevo bajo el pseudónimo de Malleuus Hildeson, y es una bonita condena, pero condena al fin y al cabo. Uno crea una máscara para aislarse del mundo, un disfraz ideado con el fin de eludir determinados aspectos de la realidad que podrían amenazar toda tu estabilidad, sin ser realmente consciente de que, al final, el personaje acabará sepultando a la persona. No quiero matar al personaje —le he tomado cariño—, pero sí creo que es el momento de que empiece a convivir con la persona, de que salga la otra mitad que lo complementa y que los dos compartan este viaje, de la mano, tropezando juntos.

Malleuus es la mano que mueve la pluma, pero la vida es de Óscar Ortiz, es mía.

Nada más, tan sólo desearos buen viaje y recordaros que os estaré esperando al final, temblando de miedo y excitación por saber si esto que he escrito con todo mi cariño y mucho esfuerzo, os ha tocado de alguna forma.

Espero que lo disfrutéis.