Juan Carlos Ortega - Cómo superar las penas de amor con Newton

Tras la confirmación de Vera Rubin, parte del mundo científico se quedó aturdido. En el universo había una tremenda presencia de materia que no tenía nada que ver con la que hasta ahora se había considerado la única existente. Además, su cantidad no era nada despreciable. Hoy sabemos que la materia de la que estamos hechos, esa que podemos ver y tocar, es solo una quinta parte de la que existe en el cosmos. La gran pregunta, esa que consigue dejarnos perplejos si lo pensamos detenidamente, es: ¿qué narices es todo lo demás?

Justo cuando empezábamos a pensar que habíamos logrado un conocimiento estable del mundo natural, cuando todo iba razonablemente bien, el universo se convirtió en un tremendo desconocido.

Si la concepción que los científicos tienen de su amor hacia la naturaleza fuera similar a la de nuestro entristecido protagonista, sin duda se hubiera producido un fenómeno curioso. Repentinamente, la comunidad científica habría sufrido un arrebato romántico generado por la inseguridad, potenciándose así su enamoramiento hacia el cosmos. Los libros de historia recogerían entonces ese momento trascendental de la relación con textos similares al siguiente:

Gracias a la confirmación de Vera Rubin, el sentimiento fue haciéndose cada vez más intenso. De algún modo, ella consiguió encender las velas románticas en las cenas de los científicos con el cosmos. La relación que ellos mantenían con la naturaleza pasó de ser matrimonial a convertirse nuevamente en un esperanzador noviazgo. De un día para otro, y en sentido literal, el universo estaba nuevamente por descubrir.

Dos mil quinientos años atrás, en las costas de la actual Turquía, tuvimos el primer flechazo. Quizá deberíamos fijar nuestra fecha de aniversario cósmico-amoroso en el momento exacto en el que Tales de Mileto empezó a pensar en el universo en términos racionales. Fue el día de San Valentín de la ciencia. Sin embargo, los seres humanos tendemos a olvidar las maravillas de lo que amamos cuando el tiempo pasa, y el transcurso de los años nos hizo perder parte del estupor ante el misterio.

Tras un período de comodidad, llegó el neurótico Newton y empezó a enseñarnos los mecanismos que rigen el universo. Ése fue el inicio del segundo enamoramiento, pero otra vez fuimos conociendo las leyes de la física y pensamos, erróneamente, que ya habíamos alcanzado una suerte de sabiduría definitiva. Pensar que ya faltaba poco para saberlo todo acerca del universo convirtió por segunda vez al colectivo científico en un cónyuge indolente y comodón. Y entonces llegaron Fritz Zwicky y Vera Rubin, reavivando la pasión.

Obviamente, esto jamás ocurrió. El texto que acabas de leer es tan solo un ejercicio de fantasía histórica. Los científicos no se volvieron a enamorar del cosmos, porque jamás dejaron de estarlo. La constatación de que el objeto de su amor se ha convertido en un perfecto desconocido no añade intensidad a la relación, porque algo en el fondo les dice que es tanto lo que aún falta por saber que cualquier desconocimiento añadido, por enorme que parezca, no incrementa de modo apreciable el gigantesco misterio. En el sentido más poético posible, la suya es una relación magníficamente estable. Y ahora déjame proponerte un ejercicio.

Piensa en todo lo que hay a tu alrededor. Este libro, la gente que te rodea, las escaleras de tu edificio, tus uñas, tu pelo, tus músculos, el suelo que pisas, los zapatos que llevas puestos. Y más allá, la calle, los coches, las nubes, los insectos, los semáforos, las bombillas encendidas en otras casas, sus habitantes, sus muelas, sus células, sus tendones, las botellas de refresco en sus nevaras. Y todavía más lejos, las señoras que pasean por la calle en otros países, con sus bufandas blancas y sus tacones, la Capilla Sixtina, el ascensor de la Torre Eiffel, las etiquetas con el precio escrito a mano en unos jerséis dentro de unas tiendas situadas en las antípodas, los ojos de un gorila anciano, las ramas de los árboles, el viento, las piedras, los ordenadores de la Casa Blanca. Da igual, cualquier cosa que hayas podido ver durante tu vida, y también aquellas que hayas imaginado: tus tatarabuelos hablando junto a una fuente, esa misma fuente y el agua que vertía. Ríos de otros países, el aliento de los faraones, bayonetas en guerras antiguas, colecciones de cromos con caras de futbolistas, trajes de superhéroes, marcos gastados de fotografías, conchas de caracol, bombillas fundidas, blusas de color naranja en armarios de chicas japonesas, perros a punto de ladrar, servilletas con tristísimos logotipos de bares que ya han cerrado. Todo, absolutamente todo eso está hecho de materia visible.

La realidad, aquello a lo que siempre hemos llamado el todo, esa gigantesca colección de protones, neutrones y electrones, había sido el cimiento sobre el que fuimos edificando la ciencia. Eran los ladrillos con los que creíamos que estaba formada la realidad, y no necesitábamos nada más para construir un cosmos. Todas esas cosas que podíamos imaginar los tipos normales, incluso aquellos infinitamente más imaginativos que escribieron las mejores obras de ficción, eran una combinación de esas tres partículas.

En el siglo V antes de Cristo, un hombre rotundamente brillante llamado Demócrito afirmó que la realidad está formada únicamente por átomos y vacío. Hoy diríamos materia-energía y espacio-tiempo. Pero todo eso se vino abajo. El mundo está hecho de otra cosa.

¿Y qué es esa materia que puebla las galaxias y que no es materia ordinaria? Nadie lo sabe, y eso no es lo más misterioso, porque muy pronto empezaron a aparecer más problemas.

En nada te hablaré de ellos, pero no podemos dejar tanto tiempo a nuestra pareja desatendida. Uno nunca sabe qué locuras puede hacer un par de enamorados.